Gã vặn người. “Ừ, ta đã gửi một hai lá thư”.
Gillian vứt đống lông thú lẫn chăn phủ sang bên. “Có một bức
tôi giúp ngài viết cho Christopher”, cô giơ ngón tay lên đếm, “rồi
hai hoặc ba bức nữa do ngài tự viết”. Cô dần cảm thấy khó chịu.
“Chắc chắn một trong những bức đó là gửi cho ngài Robin.”
Colin nhíu chặt mày, vẫn im lặng.
“Colin!”, cô kêu lên. “Ngài thề là đã gửi mà!”
“Ta đã thề”, gã làu bàu, “là sẽ giữ lấy cái đầu quý báu của mình
và ngay cả cô cũng phải thừa nhận là nó khá nguy hiểm nếu
Christopher biết chuyện”.
“Nhưng tôi phải được huấn luyện!”
“Việc cô phải làm là chờ đến khi hắn gặp Warewick”, Colin đáp
trả. “Hắn có quyền trả thù cha cô về những điều lão đã làm, ta sẽ
không cướp đi thú vui đó của hắn.”
Gillian đứng bật dậy. “Nhưng cha tôi sẽ giết chết ngài ấy!”
“Ngồi xuống đi, cô gái. Cha cô chẳng làm được điều đó đâu.”
“Ngài không thể tưởng tượng ông ấy dám làm gì đâu.” Cô
khoanh tay ngang ngực. “Được lắm, vậy thì, thưa ngài
Berkhamshire, tôi sẽ tự đi vậy.”
“Cô sẽ không đi đâu cả.”
“Không, tôi sẽ đi. Rõ ràng là không thể tin được ngài sẽ làm theo
lời hứa.”
Cô đẩy ghế ra xa bàn cờ, ném về phía Colin cái nhìn bất mãn.
Thánh thần ơi, ba tuần thật phí phạm! Lẽ ra cô đã tới Artane và
