Có điều gì đó đang làm phiền anh. Có điều gì đó không đúng. Anh cất điện
thoại vào túi. Trở lại con đường. Và tiếp tục, nhanh nhất có thể, đến nhà
nghỉ, nơi Sands và Rutherford đang ở.
Cùng lúc Reacher đang đến gần nhà nghỉ, điện thoại an toàn của Speranski
bắt đầu đổ chuông.
“Mồi đã cắn câu,” giọng nói cất lên.
Speranski cười một mình. “Bao lâu nữa?”
“Cô ấy đưa điện thoại cho tên kia. Hắn bỏ đi với nó. Nhưng chưa gửi tin
nhắn.”
“Tại sao?”
“Tôi không biết. Có thể hắn đang cố gắng kiếm thêm tiền. Có thể không biết
cách sử dụng điện thoại. Chúng tôi sẽ tìm hiểu. Và chúng tôi đang theo dõi.
Thời điểm hắn gửi nó, bạn sẽ biết.”
Reacher đậu xe và vội vã vào trong. Sands đã ở đó. Cô ấy đang đứng ở cuối
giường thứ hai. Đôi mắt mở to. Giữ khẩu Colt trong cả hai tay. Tư thế của
một game bắn súng cổ điển. Cân bằng.
“Reacher!” Sands hạ súng và đi nhanh về phía anh. “Bạn đã ở đâu? Tôi đã lo
lắng đến phát ốm. Tôi tiếp tục gọi và bạn không bắt máy.”
“Chuyện dài,” Reacher nói. “Những diễn biến chính. Tôi sẽ giải thích mọi
thứ, nhưng ngay bây giờ tôi cần sự giúp đỡ của bạn.” Anh rút điện thoại của
Fisher ra khỏi túi. “Có một bức tranh ở đây. Của một tài liệu. Từ máy chủ tôi
đã đưa cho người Nga. Fisher cho đó là ID của điệp viên. Cô ấy muốn tôi
gửi nó cho Wallwork.”
“Điều đó thật dễ dàng. Đưa tôi cái điện thoại. Tôi sẽ làm việc đó ngay bây
giờ.”
