BÌNH DỄ VỠ
Có một tiệm đồ cổ nơi góc phố kia. Bức tượng Quan Âm bằng sứ đứng
khoảng giữa con đường và cửa tiệm. Bức tượng mang dáng hình của một
bé gái mười hai tuổi.
Mỗi khi xe điện đi ngang qua, làn da lạnh giá của bức tượng Quan Âm
và cửa kính của cửa tiệm lại run lên nhè nhẹ. Và mỗi khi đi ngang qua đây,
tôi lại chạnh lòng nghĩ rằng dường như bức tượng sắp ngả ra đường. Và tôi
đã mơ: Hình hài Quan Âm ngả vào người tôi. Đột nhiên bức tượng vươn
cánh tay dài, trắng và tròn trịa ôm lấy cổ tôi. Khi chạm vào làn da buốt lạnh
của gốm sứ và sự vô cảm của cánh tay vô tri đã trở thành một sinh vật, tôi
hoảng hốt lùi lại phía sau.
Bức tượng Quan Âm vỡ tan ra từng mảnh trên mặt đường không một
tiếng vang.
Một người con gái nhặt lên các mảnh vỡ. Cô hơi cúi người xuống, vội
vàng gom lại các mảnh vỡ gốm sứ lấp lánh đang tản mát trên mặt đường.
Kinh ngạc vì sự xuất hiện bóng hình của cô gái, tôi mở miệng như muốn
thanh minh điều gì. Và tôi thức dậy.
Mọi thứ dường như đã xảy ra trong khoảnh khắc sau khi bức tượng Quan
Âm vỡ tan.
Tôi cố tìm ý nghĩa cho giấc mơ này.
“Hãy đối xử với vợ ngươi như bình dễ vỡ”.
Câu thánh kinh này hay hiện lên trong tâm trí tôi từ đó. Tôi lúc nào cũng
liên tưởng từ “bình dễ vỡ” với những đồ gốm sứ.
Và liên tưởng đến người con gái.
Cô gái trẻ dễ bị ngã lòng. Theo một cách nhìn nào đó, chính bản thân
tình yêu đã là sự ngã lòng của cô gái trẻ. Tôi đã nghĩ thế.
