“Tôi xin lỗi!”
Anh cười nhăn nhở với cô. “Không nhiều như tôi, chérie.”
Lúc này cô có thể nhìn thấy toàn bộ khuôn mặt của anh. Bất chấp vết
bầm tím ở hai bên mũi và vết xước trên má, cô vẫn thấy anh đẹp trai đến
nhường nào, thậm chí còn hơn cả những gì cô tưởng tượng vào đêm vũ hội
đó. Nhưng những đặc điểm của anh dường như quen thuộc với cô. Cô đã
gặp anh trước đây chưa nhỉ?
Có lẽ anh ấy đã cưỡi ngựa ở Hyde Park — không, cô sẽ nhận ra một
người đẹp trai như thế này trên đường cưỡi ngựa của cô, phải không?
Nhưng chắc cô đã gặp anh ở đâu đó vì anh trông rất quen. Cô chỉ không thể
xác định được là ở đâu.
Và sau đó cô chợt nhớ ra.
Sự tức giận không từ từ đến với cô, nó bùng phát ngay lập tức từ bên
trong cô, nơi nó đã bị che giấu, chỉ chờ nhìn thấy anh một lần nữa để làm
nó trở nên sống động. Thậm chí sau ngần ấy năm anh vẫn có thể chọc tức
cô. Điều này không thể xảy ra. Anh ta không thể xuất hiện khi cô vừa kiến
nghị yêu cầu tuyên bố anh ta đã chết và biến khỏi cuộc đời cô!
“Chúa ơi, có chuyện gì vậy, chérie?”
Cô nhẹ nhõm vô cùng khi nghe giọng Pháp của anh. Anh ấy là người
Pháp, không phải người Anh. Đây không phải là chồng chưa cưới của cô.
Nhưng, lạy Chúa, thật đáng sợ khi nghĩ rằng anh là người đó, dù chỉ trong
một phút ngắn ngủi. Và tất nhiên, không phải vậy. Jean Paul chỉ mang một
nét tương đồng tối thiểu với cậu bé Manford mười lăm tuổi mà cô đã nhìn
thấy lần cuối cách đây 11 năm, và đây sẽ không phải là lần đầu tiên ai đó có
chung một đặc điểm hoặc vẻ ngoài gầy gò, kiêu ngạo của cậu bé hiện lên
rất rõ ràng trong tâm trí cô lần nữa.
Mặc dù vậy, cô vẫn còn run. Cô không biết rằng cơn thịnh nộ đó đã nằm
im trong cô suốt những năm qua.
