"Bị thua khiến cậu ấy chơi như một thằng điên thật sự ở Compaq Center
tối mai đấy."
"Phải rồi, nhớ khi cậu ấy thua ở trận bowling vì một điểm và đêm hôm
sau cậu ấy trút giận vào Roy không?" Darby nhắc nhở mọi người.
"Chuyện đó hẳn là do mấy câu khích tướng bẩn thỉu của Luc và Patrick
chứ không phải vì một điểm bowling đâu."
"Trận đấu của các thủ môn."
"Họ đã chơi trò khúc côn cầu cổ đêm đó."
"Bất kể lý do gì, họ đánh lộn ở giữa sân băng, và trời ạ, thật là đẹp."
"Đó là lúc nào vậy?" Jane muốn biết.
"Cuối tháng trước."
Cuối tháng trước, và anh còn phải hơn nửa mùa giải phải đi. Trong vài
giây dài đằng đặc, Luc đứng ở mép vạch, nhìn xuống tấm bia như thể anh
đang torng một cuộc chiến ý chí. Một vệt sáng trút xuống tấm thảm đỏ rẻ
tiền, chiếu sáng đôi giày da và quần dài màu đen của anh. Rồi, như thể
đang phóng một tên lửa, anh cắm sâu mũi phi tiêu vào khu hai mươi nhân
đôi và đạt được tổng cộng sáu mươi lăm điểm. Lông mày anh nhăn nhó khi
anh bước về chỗ cô và đưa phi tiêu cho cô, điều đó bảo cô biết rằng anh
không thỏa mãn khi bị bỏ lại phía sau đến bảy mươi lăm điểm.
"Nếu họ tính điểm cho việc cắm phi tiêu xuyên qua bia, anh có cơ hội
chiến thắng đấy," cô nói. "Lần tới có thể anh sẽ muốn sử dụng mưu mẹo
thay vì cơ bắp."
"Tôi không phải loại đàn ông mưu mẹo."
