“Vợ anh vừa mất trong vụ tai nạn vừa rồi phải không?” Người đàn ông hỏi
trong lúc cất tấm danh thiếp. “Vâng,” Hirasuke đáp. Ông ta gật đầu và nói
tiếp: “Vợ tôi cũng chết bệnh cách đây ba năm. Con gái thì mất mạng trong
vụ này nên giờ tôi chỉ còn mỗi mình. Đâm ra chẳng thiết làm gì nữa cả.”
Hẳn là thế rồi, Hirasuke thầm nhủ và gật đầu. “Nghĩa là trước vụ tai nạn,
nhà bác cũng giống nhà tôi
bây giờ phải không. Gia đình chỉ có hai cha con...” Nghe vậy, Fujisaki lắc
đầu cười gượng gạo.
"Không, chúng tôi có ba bố con.”
"Ấy, nhưng mà...”
"Tôi có hai đứa con gái,” Fujisaki giơ hai ngón tay lên. “Hai đứa sinh đôi.
Chúng chết trong hai bộ đồ trượt tuyết giống nhau. Gương mặt lúc chết
cũng giống nhau.” Nói đến đó, giọng Fujisaki hơi nghẹn lại. Có gì đó lạnh
ngắt và nặng trịch như chì sinh ra trong lồng ngực rồi chìm xuống đáy dạ
dày Hirasuke.
“Giá mà một đứa còn sống, tôi còn có cảm giác đứa kia vẫn ở đó, đằng này
lại mất cả hai, ông Trời tàn nhẫn quá.” Nụ cười của Fujisaki đã trở nên méo
xệch.
Đúng thế, gã nghĩ. Nếu cái điều đã xảy ra giữa Naoko và Monami cũng xảy
ra với cặp song sinh kia thì chắc chẳng ai, ngay cả người trong cuộc, có thể
phát hiện ra. Mọi chuyện sẽ kết thúc theo một cách đơn giản là: một người
còn sống.
Gã chợt nhận thấy có tiếng người khóc trong phòng. Hirasuke tự nhủ vụ tai
nạn vẫn chưa đến hồi kết.
