40
“Chị đến muộn!” tay thợ chụp ảnh, người nhỏ thó nói tiếng Pháp
bồi, quát Shauna. “Và chị còn trông như - comment dit-on? nói thế nào nhỉ
- như một thứ vừa bị giật trong bồn cầu ấy.”
“Tùy anh, Frédéric,” Shauna đốp lại, không biết cũng chả thèm quan
tâm đó có phải là tên của anh ta không. “Mà anh quê ở đâu ấy nhỉ,
Brooklyn à?”
Anh ta giơ tay lên. “Tôi không thể làm việc như thế này!”
Aretha Feldman, đại diện của Shauna, lao vụt tới. “Đừng lo, François.
Nhân viên trang điểm của chúng tôi sẽ phủ phép màu lên chị ấy. Chị ấy
luôn trông rất tởm khi vừa xuất hiện. Bọn tôi sẽ quay lại ngay.” Aretha túm
mạnh lấy khuỷu tay Shauna nhưng nụ cười không kém tươi đi chút nào. Với
Shauna, cô ta thì thầm, “Chị bị cái quái quỷ gì thế?”
“Tôi không cần cái thứ khỉ gió này.”
“Đừng chơi trò tự ái với tôi.”
“Tôi đã có một đêm rất mệt mỏi, okay?”
“Không okay. Ngồi vào ghế trang điểm đi.”
Nghệ sĩ trang điểm há hốc mồm kinh hoàng khi trông thấy Shauna.
“Những cái bọng dưới mắt chị là cái gì thế?” anh ta gào lên. “Có phải
chúng ta chuẩn bị chụp quảng cáo cho vali Samsonite bây giờ không?”
“Ha-ha.” Shauna tiến về phía cái ghế.
