“Vậy câu chuyện bức thư gã dùng để mời Sheri đến dự tiệc là sao?”
Dance hỏi.
“Sáng nay gã lập một tài khoản nặc danh, kiểu như ‘KTowne’ cùng
vài con số. Gửi đi từ một quán cà phê Internet tại Tower District. Một trong
số các nhân viên đã đến hỏi, nhưng không ai nhận ra ảnh của Edwin. Dĩ
nhiên, các nhân viên pha chế nói rằng chỉ nội một buổi sáng, họ đã phải
tiếp khoảng hai trăm người rồi.”
“Và gửi đến địa chỉ của Sheri là gì? Trên trang web của Bishop à?”
“Trang chủ của Kayleigh.”
“Dĩ nhiên rồi.”
Cả hai im lặng một lúc.
“Này, Charlie,” Harutyun gật đầu với một người đàn ông mặt hơi đỏ,
béo tròn mặc áo liền quần đang đến gần. “Ông biết Kathryn Dance, CBI
không? Đây là Charlie Shean, trưởng đội điều tra hiện trường của chúng ta
đấy.”
Ông gật đầu với cô, đoạn nhíu mày. “Chuyện về P.K. có đúng không?
Bị đình chỉ à? Cả Miguel nữa?”
“E là vậy.”
“Và thằng cha rình mò này đạo diễn chuyện đó à?”
“Chúng tôi không biết.”
“Khốn nạn,” Shean lẩm bẩm. Dance có ấn tượng rằng ông ta không
phải là người quen chửi thề.
“Các ông định tìm gì thế? Danh thiếp? Hóa đơn điện thoại có tên
Edwin trên đó à?” Dennis Harutyun, với hàng ria mép dày và gương mặt
điềm tĩnh, dường như hơi thả lỏng.
“Hắn khá đấy - bất kể hắn là nam hay nữ. Không có dấu chân, vết lốp
xe hay dấu vết nào khác ngoài năm triệu mảnh dấu vết bạn sẽ tìm thấy
trong rừng. Dù chúng tôi có thu được ít tàn thuốc lá mới, nằm ngay ngoài
bán kính của ngọn lửa. Sẽ cần thời gian để phân tích.”
Dance giải thích chuyện thấy người hút thuốc ngoài cửa sổ phòng trọ
của cô. “Dù tôi chẳng nhìn ra được ai cụ thể.” Cô nói thêm. “Edwin cũng
hút thuốc. Chỉ là có thể thôi, tôi cũng không chắc.”
