“Thật không?” Bà nhấp một ngụm rượu vang, hy vọng nó sẽ giúp bà ngừng
thốt lên những tiếng kêu nho nhỏ. Ông quả thực rất quyến rũ.
Ông gật đầu. “Thật.”
Bà bắt đầu mỉm cười, và mặc dù cố gắng ngăn nó lại, bà thấy mình cứ
muốn cười mãi với ông, lâu thật lâu.
“Chúa ơi, tôi nóng quá!”
“Hãy cởi cái áo len của bà ra.” Ông nhẹ nhàng tuột cái áo len đan của bà
xuống một bên vai, và bên còn lại tự mình rơi xuống như thể hưởng ứng.
“Tôi ghét cánh tay mình,” bà lẩm bẩm khi treo áo lên lưng ghế.
“Tôi yêu cánh tay bà!” Marcus nói, ngạc nhiên, như thể việc ghét chúng là
một điều kỳ lạ. Ông vuốt nhẹ một bên vai bà như thể ông không kiềm chế
nổi và rồi kiên quyết thu tay về, đặt lên đùi mình. “Vậy là bà không đoán
được tôi đã cảm thấy thế nào - đang cảm thấy thế nào về bà?”
Bà lắc đầu. “Làm sao tôi đoán được?”
“Bà không thắc mắc tại sao tôi lại ra sức thuyết phục bà đừng sợ hãi, tại sao
tôi nhất quyết muốn bà tham gia chuyến đi này, tất cả những điều tương tự
như thế?”
“Tôi chỉ nghĩ ông rất tử tế - ít nhất là khi ông giúp tôi bớt sợ hãi.” Bà cau
mày. “Thế tại sao ông lại mang Carole theo?”
“Bởi vì khi cô ấy hỏi tôi liệu cô ấy có được đi cùng không, tôi nghĩ bà đã
quyết định không đi nữa vì sợ hãi. Tôi tức giận - với bà - với chính tôi vì đã
là một thằng ngốc. Và thành thực mà nói, tôi nghĩ rằng tôi không thực sự
tin tưởng những cảm giác của mình,” ông nói thêm với vẻ ảo não.
