Tory nhắm mắt, mường tượng lại căn hầm và khuôn mặt Stinger Hale.
“Trong nhà một ông già.”
Brett hiểu ngay cô đang nhắc đến ông già nào.
Chết tiệt. Người đàn ông có hình xăm bọ cạp.
“Ông ta có họ hàng với em không?”
Tay Tory hơi run, và lần đầu tiên kể từ lúc ở viện về, cô cảm thấy hơi
sợ.
“Em không biết. Người ta nói tên ông ta là Oliver Hale. Một người
còn gọi ông ta là Stinger. Nhưng em chẳng nhớ gì về ông ta cả.”
“Ông ta đã làm gì khi trông thấy em?”
Tory luồn tay vào tóc một cách chán nản. “Vấn đề ở chỗ đó. Em
không gặp được ông ta. Bà chủ nhà đã cho em vào xem qua đồ đạc của ông
ta.”
Brett giật mình. “Trời đất, Tory, làm thế nguy hiểm quá. Lỡ ông ta trở
về và bắt gặp?”
“À không. Không thể có chuyện đó. Bà ấy nói ông ta đang đi tù ở đâu
đấy. Ông ta nợ tiền nhà. Em đã trả chỗ tiền đó để được vào xem đồ.”
Anh cười với cô. “Ứng biến giỏi đấy, em yêu. Nếu là em, anh cũng sẽ
làm vậy.”
“Em biết. Em nhớ anh đã từng kể với em là đôi khi những đầu mối tốt
nhất của anh đã tới từ chỗ người ta sống chứ không phải điều người ta nói.”
“Giỏi lắm,” Brett nói và vỗ vào đầu gối cô.
