“Chắc cô đã nghe về Dermot? Cánh paparazzi đang quấy rầy ông ấy. Họ đã
ở đó hai ngày rồi. Ông ấy trốn biệt trong nhà và sẽ không ra ngoài.”
“Tội nghiệp ông ấy. Chắc là ông ấy ghét điều đó lắm.”
Người phụ nữ, Laura nhớ tên bà ta là Marion, chép miệng và lắc đầu. “Tôi
không biết. Ông ấy ở tịt trong nhà từ lúc đó.”
“Ý bà là gì?” Marion rõ ràng đang nóng lòng muốn kể hết cho Laura về
chuyện đó, vì vậy cô nghĩ cô có thể lượm lặt chút thông tin.
“À, ông ấy không đến quán rượu. Không ai thấy ông ấy ở cửa hàng, vì vậy
chỉ có Chúa mới biết ông ấy đang sống bằng cái gì. Không ai thấy bất cứ
dấu vết gì của ông ấy hơn một tuần nay rồi.”
“Ồ.” Laura cân nhắc. Cô có nên thú thực mục đích chuyến đi của cô với bà
ta không? Điều đó có thể khiến nhiệm vụ của cô dễ dàng hơn, và, cô phải
công nhận rằng, dường như cô khó có khả năng làm bất cứ điều gì mà toàn
bộ vùng này không biết. “Tôi có thể tâm sự với bà một chuyện không?”
Marion nói, “Vào bếp đi. Tôi sẽ pha một ấm trà, và cô có thể kể hết cho tôi
nghe. Tôi biết cô đến đây vì một lý do nào đó ngay khi cô đặt phòng.”
“Chuyện là,” Laura nói, uống ngụm trà đặc đến nỗi cô có thể cảm thấy nó
tấn công lớp men răng của cô, “người đại diện của ông ấy cử tôi đến đây để
kiểm tra xem ông ấy có ổn không.”
“Ông ấy không ổn. Nếu ông ấy ổn, ông ấy sẽ cư xử như một người bình
thường, đến quán rượu, lái xe ra ngoài, đi mua đồ.”
“Tôi sẽ đến kiểm tra tình hình của ông ấy và báo lại cho bà biết.” Cô không
nói thêm rằng cô có nhiệm vụ chỉ ra cho ông thấy là ông đã sai, thuyết phục
ông rằng không người nào yêu mến ông phản bội bí mật của ông, và ông
nên đến tham gia liên hoan.
