7
V
incent Espérandieu nhướng một bên lông mày khi thấy bộ mặt đỏ như
tôm luộc của Servaz đi vào văn phòng của cậu ở đại lộ Embouchure.
“Anh cháy nắng kìa,” cậu nhắc.
“Ánh tuyết hắt vào đấy,” Servaz trả lời thay cho lời chào hỏi. “Với lại tôi
còn đi một chuyến trực thăng.”
“Anh, trong một chiếc trực thăng ư?”
Đã từ lâu Espérandieu biết sếp mình chẳng ưa gì tốc độ hay độ cao, lái
xe quá 130 km/h là anh sẽ tái mét ngồi lún sâu vào ghế.
“Cậu có gì uống cho khỏi đau đầu không?”
Vincent Espérandieu mở một ngăn kéo. “Aspirin? Paracetamol?
Ibuprofen?”
“Cái nào tác dụng nhanh ấy.”
Espérandieu lấy chai nước khoáng và một chiếc cốc cho Servaz. Cậu đặt
một viên thuốc trước mặt anh, rồi cũng tự mình nuốt một viên con nhộng.
Qua cánh cửa mở, ai đó đang bắt chước tiếng ngựa hí hoàn hảo rồi cười
khùng khục.
“Mấy thằng khốn ngu ngốc,” Servaz nói.
“Nhưng anh phải thừa nhận là họ đúng đi, tổ hình sự được điều động để
điều tra một vụ giết ngựa…”
“Một con ngựa của Éric Lombard.”
“À.”
“Và nếu cậu thấy nó, cậu cũng sẽ thắc mắc liệu những kẻ đứng sau việc
này có gây thêm tội ác kinh khủng nào như thế nữa không.”
“Những kẻ? Anh cho là không chỉ một người?”
