Đang ngồi trên chiếc tràng kỷ sụt hỏng, hai gã buôn ma túy sững sờ nhìn
cậu. Chúng đã say và đang phê thuốc. Connor bước vào phòng. Đó là một
căn hộ thảm hại ngập trong thứ ánh sáng vàng vọt và xanh lục. Trên chiếc
thùng gỗ để đóng hàng được dùng làm bàn la liệt bơm kim tiêm, một gói
bột trắng và một khẩu súng với báng súng mạ bạc đặt trên một chiếc va li
nhỏ mở toang, bên trong toàn đô la.
Một trong hai tên trùm ma túy chìa tay với khẩu súng, nhưng đã quá
muộn. Connor vừa mới đá chiếc va li văng ra và chính cậu là người vớ
được khẩu súng.
Cậu chĩa nòng súng về phía hai tên trùm, sẵn sàng nhả đạn.
Hai gã vừa nhìn cậu vừa lắc đầu.
- Mẹ kiếp, nhưng mày là thằng nào? Một trong hai tên hỏi.
- Tao là ai à?...
Connor đứng bất động. Cảnh tượng này, cậu đã diễn đi diễn lại hàng chục
lần trong đầu, nhưng không bao giờ cậu dự kiến rằng hai kẻ tấn công mình
thậm chí không nhận ra cậu.
Cậu cho tay vào túi áo bu dông và lôi ra một cặp còng cảnh sát, mua với
giá năm đô la từ một tay cớm biến chất.
- Còng tay vào lò sưởi! cậu ra lệnh.
- Đợi đã, chúng ta có thể thương...
Tiếng súng nổ cắt ngang câu nói của tay trùm ma túy. Hắn ta đưa tay ôm
đùi và nhận thấy đùi mình đẫm máu.
- Còng tay lại, Connor nhắc lại.
