“Mắt của người chết rất đáng sợ. Chúng có thể ám ảnh mãi trong ta.”
“Đúng, mắt cô ấy đã ám ảnh tôi.” Cô nhìn Feeney. “Nhưng không ai
nhìn thấy khuôn mặt cô ấy cho đến khi tôi đến đó vào đêm hôm ấy, Feeney.
Cái mũ trùm đầu đã che lại. Không ai nhìn thấy mặt cô ấy. Trừ kẻ giết
người.”
“Chúa ơi, Dallas. Cô không thực sự cho rằng tên khốn truyền thông
như Morse đang làm trò cắt cổ trong thời gian rảnh rỗi đấy chứ. Hắn làm
thế để gây ảnh hưởng, làm cho hắn trở nên quan trọng hơn.”
Giờ môi cô cong lên, chỉ một chút, một nụ cười hoang dã hơn là thích
thú. “Đúng, hắn muốn trở thành quan trọng, đúng không? Hắn thích được
chú ý. Ông làm gì nếu ông có tham vọng, thiếu đạo đức, là phóng viên hạng
hai, Feeney, và ông không thể tìm những câu chuyện sốt dẻo?”
Ông ta huýt nhẹ. “Tạo ra một câu chuyện.”
“Kiểm tra thông tin về hắn. Xem xuất thân của hắn.”
Không mất nhiều thời gian để Feeney tìm được những thông tin cơ
bản.
C. J. Morse sinh ở Stamford, Connecticut, cách đây ba ba năm. Đây là
ngạc nhiên đầu tiên. Eve nghĩ anh ta trẻ tuổi hơn nhiều. Mẹ anh ta, đã chết,
từng làm trưởng khoa khoa học máy tính ở Carnegie Melon, nơi con trai bà
ta tốt nghiệp hai chuyên ngành, truyền thông và khoa học máy tính.
“Tên khốn thông minh.” Feeney bình luận. “Xếp thứ hai mươi trong
lớp.”
“Tôi tự hỏi thế có đủ thông minh không.”
Hồ sơ lao động của anh ta đa dạng. Anh ta chuyển việc từ đài này
sang đài khác. Một năm làm tại chi nhánh nhỏ gần thành phố quê nhà. Sáu
