“Thỉnh thoảng chồng tôi có chơi poker. Tôi nghĩ lúc đó ông ấy đang
ngồi sòng.”
O’Neil lên tiếng, “Chúng tôi thực sự cần phải… ”
Câu nói của anh ngừng lại giữa chừng vì một cậu con trai tuổi vị thành
niên cao lênh khênh gầy gò, vai rộng, hai chân dang ra, xuất hiện phía ngoài
sân cạnh nhà. Chiếc quần jean đen của cậu ta đã bạc phếch, để lộ những vệt
màu xám, và một chiếc áo khoác quân dụng màu ô liu được khoác bên
ngoài chiếc áo nỉ màu đen. Dance thấy nó không có mũ trùm đầu. Cậu thiếu
niên đột ngột dừng lại, ngạc nhiên chớp mắt nhìn các vị khách. Thêm một
cái liếc mắt về chiếc xe không số hiệu của CBI, một vật thể bất kỳ ai đã
từng xem qua một bộ phim truyền hình nào về cảnh sát được chiếu trên tivi
trong mười năm qua đều có thể biết.
Dance nhận ra trong cử chỉ và thái độ của cậu ta, thứ phản xạ điển hình
của một người vừa nhìn thấy lực lượng thực thi pháp luật, cho dù mình có
tội hay không: Thận trọng... và vội vàng cân nhắc.
“Travis, con yêu, lại đây nào.”
Cậu thiếu niên vẫn đứng nguyên ở chỗ của mình, Dance cảm thấy
O’Neil đang căng người lên.
Song họ không cần đến một cuộc đuổi bắt thứ hai. Không để lộ bất cứ
cảm xúc nào, cậu thiếu niên buông thõng hai vai xuống và bước tới chỗ họ.
“Hai người này là cảnh sát,” Sonia nói, “Họ có chuyện muốn nói với
con.”
“Con cũng đoán thế. Về chuyện gì vậy?” giọng nói đầy vẻ hững hờ, bình
thản. Cậu ta buông thõng hai cánh tay lơ lửng bên sườn. Hai bàn tay cậu ta
đều bẩn, các móng tay cáu ghét. Dẫu vậy, mái tóc cậu ta dường như lại vừa
được gội. Dance đoán cậu ta làm chuyện này thường xuyên để chiến đấu
với đám mụn trứng cá lan đầy trên khuôn mặt.
Dance và O’Neil lên tiếng chào Travis và đưa thẻ công vụ của họ ra.
Cậu ta chăm chú nhìn chúng hồi lâu. Để câu giờ chăng? Dance tự hỏi.
“Đã có một thằng đến đây,” Sonia nói với con trai bà, hất hàm về phía
chữ viết bằng sơn xịt. “Và ném vỡ thêm mấy khung kính cửa sổ nữa.”
