Phần mở đầu
Ballaloch, Scotland
Tháng 12 năm 1810.
JONATHAN NOTTWAY – Công tước đời thứ tư của Worthingstone
– nhìn chằm chằm vào họng súng.
Anh nghĩ đúng ra mình nên sợ hãi hoặc thậm chí là cảm giác như sắp
tận thế. Nhưng thay vào đó, số phận lại đang giễu cợt anh. Kẻ tấn công anh
chẳng phải là một tên giết người chuyên nghiệp hay một gã tá điền bất bình.
Không hề, thật đen đủi làm sao khi “nó” chỉ là một cậu bé thậm chí còn
chưa đủ tuổi cạo râu.
“Bỏ vũ khí xuống,” anh ra lệnh. “Cậu đâu muốn bắn ta.”
“Có, tôi muốn.” Nỗi thống khổ cùng sự kiên quyết hằn sâu trên
gương mặt cậu bé. “Là lỗi của ông. Tất cả đều là lỗi của ông.”
Đôi tay cậu bắt đầu run run và Jonathan cố lùi về sau một bước. Chỉ
cần mấy ngón tay kia siết chặt một chút, hoặc thậm chí, chỉ cần dịch một
tẹo thì súng sẽ cướp cò.
“Vậy chính xác ta bị buộc tội gì?” Jonathan dịu giọng như thể đang
trò chuyện với một con thú bị thương. Anh liếc nhìn quanh, không có người
giúp việc nào ở gần đó. Không có người giữ ngựa, cũng chẳng có người
hầu. Tất cả là do sáng nay anh đã la hét ầm ĩ bảo họ cút hết đi để mặc anh
một mình. Và bọn họ đã thực hiện chính xác điều được yêu cầu.
Nhiệt độ bên ngoài càng lúc càng giảm, một vài bông tuyết to tướng
xuất hiện từ giữa trời. Jonathan đã buộc ngựa lại đằng sau, gần dòng suối
đóng băng, vậy là cả cơ hội chạy thoát cũng chẳng còn.
