Phải có giới hạn. Mia mở sổ ghi chép, bỏ nắp bút ra và tìm một trang giấy
trắng. Bác sĩ tâm lý. Đây là lỗi của ông ta.
Tôi nghĩ công việc khiến cô phát bệnh.
Vở vẩn thật. Cô thấy hối tiếc vì đã đồng ý trị liệu. Tiêm nhiễm những ý
nghĩ ngu ngốc vào đầu cô, khiến cô tưởng rằng đấy là sự thật, rằng cô cần
chữa bệnh. Cô đã giữ khoảng cách với ông ta, thật sự đã làm thế. Trong
mọi buổi trị liệu. Nói có và không khi cần thiết, ấy vậy nhưng ông ta vẫn
làm phiền cô.
Cái ý nghĩ rằng cô có gì đó không ổn.
Mặc xác nó đi. Ngay lúc đó, mượn hơi chất cồn, cô đã hạ quyết tâm mặc
kệ họ muốn nghĩ gì thì nghĩ. Mikkelson, Mattias Wang, thậm chí cả
Munch; cô biết chính xác cô là người như thế nào, và cô thấy rất ổn.
Chúng đã làm cô mất tự tin. Những giọng nói thầm thì, nhỏ xíu đến với
cô từ mọi phía, nhưng giờ cô đã vạch ra một ranh giới. Cô vẫy người phục
vụ chỉ vào cái cốc không, và rất nhanh sau đó một cốc Jägermeister nữa
xuất hiện trên bàn cô. Họ thì biết cái quái gì về cô? Lại còn các tin nhắn từ
bác sĩ trị liệu của cô nữa chứ. Tôi bố trí buổi gặp khác nhé? Tôi nghĩ đó là
ý hay đấy. Ánh mắt Munch phía bên kia bàn. Tôi nghĩ cô nên nghỉ ngơi.
Những con người ngu ngốc.
Mia mỉm cười một mình, uống một ngụm lớn Guinness và đặt bút lên
trang giấy.
Những trang giấy trắng.
Quan trọng. Nhìn mọi thứ như lần đầu tiên.
Khỏe khoắn. Cô lại thấy khỏe khoắn. Dù bây giờ có phải rượu đang nói
thay cô hay không thì cũng chẳng có gì khác biệt. Cô uống cạn cốc
Guinness, vẫy tay gọi thêm cốc nữa và mỉm cười, phớt lờ bầu không khí
náo động trong quán. Bút cô lướt nhanh trên giấy.
Camilla. Người được chọn. Mẹ. Sự sinh nở. Mười bảy tuổi. Khờ khạo.
Không theo thói thường. Lông vũ. Cú? Cái chết? Bóp cổ. Tại sao lại bóp
cổ? Tại sao lại có gì đó quanh cổ? Thở? Không khí. Hơi thở là cuộc sống.
Cánh tay cô ấy. Trong rừng? Tại sao cô ấy không mặc quần áo?
