McLoughlin lật giở mấy trang giấy. Những dòng chữ viết tay bằng mực
đen, rắn rỏi và không phải lúc nào cũng dễ đọc.
Anh tìm thấy ngày thứ Bảy, mùng 2 tháng Sáu. Anne viết. “Mình nhìn
vào nấm mồ ấy và nó sẽ mãi mãi khiến mình khiếp sợ. Mình mơ rằng sau
khi chết vẫn nhận thức được mọi thứ. Mình lơ lửng đơn độc trong bóng tối
bao la, không thể nào nói chuyện hay cử động, nhưng vẫn nhận thức được,”
(từ này được gạch chân đến ba lần,) “rằng mình đã bị ruồng bỏ, phải tồn tại
mãi mãi như thế này mà thiếu vắng tình yêu và niềm hi vọng. Mình chỉ có
thể khao khát, và những đau đớn từ nỗi khao khát ấy mới khủng khiếp làm
sao. Đêm nay, mình sẽ để đèn sáng. Giờ đây, bóng tối khiến mình sợ hãi.”
Mùng 3 tháng Sáu. “Tội nghiệp Di. ‘Chính những vướng mắc của tâm tư
khiến chúng ta hèn mạt.’
Mình có nên nói với cậu ấy không?”
Mùng 4 tháng Sáu. “P. thực sự là một bí ẩn. Anh kể rằng anh ăn nằm với
năm mươi ả đàn bà một năm, và mình tin điều đó. Thế nhưng, anh vẫn là
người tình ân cần chu đáo nhất. Tại sao lại thế, khi anh có thể chẳng coi
phụ nữ ra gì?”
McLoughlin đóng sầm cuốn nhật kí lại. “Còn gì khác không? Quần áo cô
ta thì sao?” Hai người đàn ông lắc đầu. “Chúng ta sẽ khám xét phòng
khách.”
Anne ngước lên khi họ bước vào. Cô nhìn thấy cuốn nhật kí trong tay
McLoughlin và má cô ửng hồng. Mẹ kiếp, tại sao cô lại quên béng mất cơ
chứ? “Có cần thiết không?” Cô hỏi anh.
“Tôi e là có, cô Cattrell ạ.” Ban nhạc The Rolling Stones đang chơi
những âm điệu cuối cùng. Chúng vang lên và lặng dần vào thinh không.
“Chẳng có gì trong đó cả,” cô nói. “Hoặc ít nhất là chẳng có gì trong đó
có ích cho các anh.”
Friar thì thầm vào tai đồng nghiệp, đủ lớn để McLoughlin nghe thấy.
“Còn lâu mới không có! Trong đó chứa đủ thứ hổ lốn ấy chứ!”
Friar không ngờ McLoughlin lại đột ngột bóp chặt cẳng tay cậu ta.
Những ngón tay của anh cắm vào phần thịt mềm, chẳng khác gì chiếc mũi
cứng như sắt của loài cá kiếm, để thoả thuê đâm, chọc, ngoáy cho xứng với
