Anne lắc đầu. “Lần cuối tôi nghe tin thì bà đang ở Bangkok. Bà tái hôn
sau khi cha tôi qua đời và đi vòng quanh thế giới với chồng mới. Thành
thực mà nói, tôi đã mất dấu họ.”
Chính là nỗi đau ấy, anh nghĩ. “Lần cuối cô gặp mẹ là khi nào?”
Anne không trả lời ngay. “Rất lâu rồi,” cô sốt ruột gõ ngón tay lên bàn.
“Thử cho tôi một lý do thoả đáng xem tại sao tôi phải đợi sự cho phép của
thanh tra mới được gọi điện thoại?”
McLoughlin bật cười khi thấy giọng cô run lên vì kích động. Tiếng cười
quét qua người anh như một cơn sóng cảm xúc, điên rồ, dữ dội, mất kiểm
soát, nhưng thú vị. Anh đặt một tay lên đôi mắt nhoè nhoẹt nước của mình.
“Tôi xin lỗi,” anh nói. “Tôi xin lỗi. Chẳng có lý do thoả đáng nào cả. Mời
cô. Cứ tự nhiên.” Những lời líu ríu vang vọng trong đầu anh. Thậm chí
chính anh còn cảm thấy giọng mình lè nhè như một kẻ say. Anh bám vào lò
sưởi, thấy nền nhà chao đảo dưới chân.
“Tôi nghĩ anh không nhận thức được rằng, việc ăn uống cũng nên làm
thường xuyên đấy.” Anne nói với qua vai anh trong khi đẩy một chiếc ghế
ra sau và đặt bàn tay nhỏ bé lên gáy McLoughlin, kéo anh ngồi xuống. Cô
bỏ anh lại và tới lục lọi ngăn kéo dưới cùng. “Đây,” cô ấn một thanh sô cô
la Mars mới nguyên vào tay anh. “Tôi sẽ lấy thứ gì đó cho anh uống,” và
lôi chai nước khoáng từ tủ đựng đồ uống mini ra, rót một ly đầy cho viên
trung sĩ.
McLoughlin buông thõng tay giữa hai đầu gối, siết chặt thanh kẹo. Anh
không ăn. Anh không thể di chuyển, dù có muốn đi chăng nữa.
“Ôi, chết tiệt!” Anne cáu kỉnh, đặt ly nước lên bàn và ngồi xổm trên sàn
trước mặt anh. “Coi nào, McLoughlin, anh chẳng khác gì một cái nhọt trên
mông cả, thật đấy. Nếu anh cố chè chén để được nghỉ hưu non, thì tốt thôi,
đó là lựa chọn của anh. Chúa mới biết tại sao từ đầu anh lại gia nhập lực
lượng cảnh sát. Anh nên viết tiểu sử về Francis Bacon, Robert Burns hoặc
làm gì đó tương tự thì hơn. Nếu không, hãy tự giúp chính mình. Cái tên vô
dụng anh gửi đi để tìm thanh tra có thể quay lại đây bất cứ lúc nào, và cậu
