“Tôi muốn gọi cho luật sư của tôi,” cô nói. “Tôi sẽ không trả lời thêm bất
cứ câu hỏi nào cho đến khi anh ta tới đây.”
McLoughlin khẽ cựa mình. “Friar, cậu hãy đi tìm chánh thanh tra Walsh,
mời ông ấy đến chỗ cô Cattrell giúp tôi. Nhắn với ông ấy có việc khẩn cấp,
rằng cô Cattrell muốn gọi điện thoại.” Anh hất đầu về phía khung cửa kiểu
Pháp. “Jansen, gọi một nữ cảnh sát đến đây để khám người. Cậu sẽ tìm thấy
Brownlow đâu đó ngoài kia.” Anh chờ hai người đi khỏi rồi mới quay lại
chỗ lò sưởi và đứng đó nhìn chằm chằm vào chiếc két để mở. Một lúc sau,
anh đóng cửa lại và chống tay lên mặt lò, cúi thấp đầu xuống nhìn ngọn lửa
giả. Một mô hình ngọn lửa được làm nóng bằng khí đốt và phần than đá
nhân tạo phủ đầy tàn thuốc và đầu mẫu. “Cô nên cho chúng vào thùng rác,”
anh lẩm bẩm. “Khi cháy, chúng sẽ để lại vết đen đấy.”
Anne nghển cổ xem anh đang nhìn thứ gì. “Ồ, chỗ đó hả. Tôi định mặc
kệ rồi hút bụi nhân thể.”
“Tôi tưởng hút bụi là việc của bà Phillips?”
“Đúng vậy, nhưng bà ấy phân biệt đối xử giữa các mức độ bày bừa nhất
định, chính xác hơn là phân biệt đối xử giữa những người bày bừa, và sẽ
chẳng đời nào chịu thò tay vào chỗ đó đâu.”
McLoughlin quay lại nhìn Anne, khuỷu tay chống lên mặt lò sưởi. Anh
run rẩy như người lên cơn sốt rét. “Tôi hiểu rồi.” Tất nhiên là anh không
hiểu. Không biết Molly phân biệt đối xử dựa trên căn cứ nào? Chủng tộc?
Tôn giáo? Hay giai cấp?
“Dựa trên nền tảng đạo đức,” Anne nói. Mình vừa nói suy nghĩ ra miệng
ư? McLoughlin không sao nhớ nổi, đầu anh đau nhức. “Bà ấy là người theo
chủ nghĩa khổ hạnh cổ lỗ sĩ, chỉ cảm thấy hạnh phúc khi bản thân khốn
khổ. Bà ấy không hiếu nổi vì sao những người khác lại không có cùng suy
nghĩ với mình.”
“Giống mẹ tôi,” McLoughlin nhận xét.
Anne bật tiếng cười khàn. “Mẹ tôi thì chẳng thèm bận tâm, tạ ơn Chúa.
Nếu không, tôi chẳng thể nào đương đầu nổi với hai người ấy.”
“Bà ấy sống gần đây không?”
