Tôi nhảy xổ vào Inna, ném cô thật mạnh xuống sàn khiến đầu cô đập
xuống. Cô có vẻ choáng váng, nhưng lập tức khôi phục và cố chống trả.
Tôi không say thuốc như lần trước - không đến mức - và những năm luyện
tập cùng sức mạnh tự nhiên cuối cùng cũng phát huy tác dụng. Tôi đè lên
người cô, ghim thật chặt. Rồi tôi rút vũ khí mới của mình ra ấn vào cổ cô.
Như trở lại những ngày ghìm giữ Strigoi trong các con ngõ nhỏ. Inna
không nhận ra vũ khí của tôi vốn là chân ghế nhưng khi tôi ấn mạnh nó vào
cổ cô, mũi nhọn khiến cô chú ý.
“Mật mã,” tôi hỏi. “Mật mã là gì?”
Câu trả lời duy nhất của Inna là một tràng tiếng Nga tục tĩu. Được,
không có gì đáng ngạc nhiên, vì cô không hiểu lời tôi nói. Tôi lật tìm cuốn
từ điển Nga-Anh sơ sài trong đầu. Tôi đã ở đất nước này đủ lâu để biết một
số từ. Dù chỉ bằng một đứa trẻ hai tuổi, tôi tin chừng đó cũng có thể giao
tiếp được.
“Số,” tôi nói tiếng Nga. “Cửa.” Tôi hi vọng mình phát âm đúng.
Inna xổ thêm một tràng từ ngữ bất lịch sự, vẻ thách thức. Quả thực
giống hệt một cuộc tra khảo Strigoi. Tôi nhấn mũi nhọn mạnh hơn, khiến
cổ cô ứa máu, và buộc phải kìm lại. Có thể tôi không đủ sức đâm vào tim
một Strigoi bằng cái chân ghế này, nhưng cắt đứt mạch máu một con
người? Quá dễ. Inna hơi dao động, rõ ràng nhận ra điều tương tự.
Tôi lại cố gắng diễn đạt bằng thứ tiếng Nga lõm bõm. “Giết cô. Không
Nathan. Không bao giờ...” Từ gì nhỉ? Buổi lễ trong nhà thờ quay lại trong
tôi, hi vọng tôi nhớ đúng. “Không bao giờ có cuộc sống vĩnh cửu.”
Inna chú ý. Nathan và cuộc sống vĩnh cửu. Những điều quan trọng
nhất với cô. Cô cắn môi, vẫn giận dữ, nhưng không còn chửi rủa.
“Số. Cửa,” tôi nhắc lại. Tôi ấn cọc mạnh hơn, cô bật khóc vì đau.
Cuối cùng Inna tuôn một tràng dãy số. Những con số tiếng Nga được
tôi ghi nhớ rất kĩ. Chúng cần thiết để tìm địa chỉ và số điện thoại. Inna đọc
bảy số.
