Ben tự lấy cho mình một hộp sô đa trong tủ lạnh, hôn lên cổ cô vợ xinh
xắn và liếc nhìn Carl. “À thế mà anh cứ tưởng chú có bóng hình giai nhân
tóc đỏ nào trong đầu rồi.”
“Anh nhắc đến cô ấy đúng lúc đấy.” Carl đưa tay vào túi áo khoác và rút
ra một tờ giấy gập nhỏ, món đồ để mặc cả.
Anh trai anh kéo kéo cái khăn tắm trên cổ. “Sao trong bụng anh thấy cứ
nao nao ấy nhỉ?”
“Có lẽ là bị đầy hơi đấy thôi.” Carl cười khúc khích.
Ben quay cái ghế lại và ngồi như cưỡi ngựa trên đó. “Có chuyện gì thế?”
“Em nghĩ bọn mình có thể giúp đỡ lẫn nhau.”
“Như thế nào nào?” Ben nhìn tờ giấy chăm chú.
“Vụ Jones. Anh gãi lưng cho em, em gãi lưng cho anh.”
“Stan có nói là chú không có nói hết khi khai báo.”
Carl gãi gãi cằm. “Stan là một cảnh sát thông minh đấy.”
Ben lắc đầu. “Tabitha Jones chết rồi. Bà ấy không còn là khách hàng của
chú nữa, chú để bọn anh lo vụ này đi.”
“Em thích cái ý tưởng gãi ngứa hơn.” Carl khoanh tay lại. Khi Tami đặt
xuống trước mặt anh đĩa spaghetti, anh hít hà mùi thơm của cà chua, hành,
tỏi. “Em yêu chị lắm.”
Chị mỉm cười. “Ăn không có ngất xỉu đi bây giờ.”
