“Chính xác thì câu chuyện của anh là gì, hả thiếu tá?”
“Trước hết, đây không phải là câu chuyện ‘của tôi’. Và cả với tôi, bây
giờ cũng đang là bảy giờ sáng. Thế nên tôi không đòi hỏi điều gì cao siêu
hơn là giải thích cho chị nghe tất cả những chuyện này, nhưng phải cho tôi
có thời gian để...”
“Thiếu tá...” (Im lặng.) “Tôi không biết anh đang làm gì. Tôi không
hiểu anh đang làm gì.” (Không còn bất cứ dấu vết nào dù nhỏ nhất của sự
khó chịu, cảnh sát trưởng nói câu đó như thể bà vừa chuyển sang chủ đề
khác. Và thực tế cũng gần đúng như thế.) “Nhưng tôi muốn có báo cáo của
anh tối nay, tôi nói thế đã rõ ràng chưa?”
“Không vấn đề gì.”
Trời rất mát mẻ, thế nhưng Camille lại ướt sũng mồ hôi. Một thứ mồ
hôi rất đặc biệt, hâm hấp và lạnh lẽo chảy dọc lưng ông, mà ông không còn
cảm nhận được từ cái ngày ông bắt đầu chạy theo Irène, cái ngày bà chết.
Cái ngày mà ông đã tỏ thái độ cứng đầu, đã nghĩ rằng ông sẽ làm tốt hơn
bất kỳ ai... Không, thậm chí ông còn không nghĩ gì cả. Ông đã hành động
như thể ông là người duy nhất có thể làm được việc đó, và ông đã lầm: khi
ông tìm thấy Irène, bà đã chết.
Ngày hôm nay là Anne chăng?
Người ta nói rằng đàn ông luôn bị phụ nữ rời bỏ theo cùng một cách,
và đó chính là điều khiến ông sợ hãi.
8:00
Mấy tay người Thổ đó, chúng không biết chúng đã bỏ lỡ mất điều gì.
Hai túi lớn thật nặng chứa đầy đồ trang sức. Cho dù sau khi trừ đi khoản
phí sang tay dành cho tay oa trữ đồ ăn cắp, hai cái túi sẽ nhẹ đi cả nửa, thì
cũng không vấn đề gì. Mọi chuyện đều đang suôn sẻ. Và nếu có đôi chút
may mắn, tôi rất hy vọng sẽ còn thu lại được một mớ của cải khác nữa.
Nếu mớ của cải đó vẫn còn.
