— Ross! - Darren Croome suỵt - Flanagan đang đến kìa.
Wilcox giậm chân lên giày tôi như thể nó đang di một điếu thuốc cho tắt
- Thằng Maggot cứt đái nói lắp ngủ với mẹ.
Thầy hiệu phó Flanagan lướt đến, dồn đám học sinh lớp 3GL vào phòng
học địa lý. Ross Wilcox, Ant Little và Wayne Nashend đã đi khỏi nhưng
danh dự của tôi vẫn còn lại và đang chết trong những cơn co giật cuối cùng.
Mark Bradbury đang trao đổi bài tập về nhà với Colin Pole. Tôi không lại
gần bất kỳ đứa nào bởi tôi biết chúng sẽ không nói chuyện với tôi. Tất cả
những gì tôi có thể làm là nhìn chăm chăm ra ngoài cửa sổ cho tới lúc thầy
Inkberrow tới.
Sương mù làm những chiếc lá vàng xỉn đi, những chiếc màu đỏ biến
sang nâu.
Tiết toán kéo dài 90 phút là thời gian buồn chán nhất trong ngày, hôm
nay lại là ngày tồi tệ nhất trong những ngày tồi tệ nhất. Ước gì tôi đã đừng
nài nỉ mẹ cho đi xem phim Chuyến xe khói lửa. Ước gì tôi đã đi một mình
và tự trả tiền.
Nhưng nếu có như thế thì Wilcox vẫn kiếm cớ gây chuyện, vì nó ghét
tôi. Chó chẳng ưa gì cáo, phát-xít căm ghét người Do Thái. Căm ghét
không cần biết tại sao, ai hay cái gì cũng thừa. Đó là điều tôi đang nghĩ khi
thầy Inkberrow lấy thước kẻ gõ xuống bàn tôi. Tôi giật mình, đầu gối va
vào bàn đau điếng. Rõ ràng một lần nữa tôi lại không để ý đến bài học.
— Cần tập trung một chút chứ, Taylor?
— Ừm...em không biết, thưa thầy.
— Đấu trực tiếp sẽ khiến đầu óc cậu sắc sảo hơn, Taylor. Cậu đấu với
Pike.
Tôi thầm rên lên. Đấu trực tiếp là học sinh A làm một bài toán ở góc trái
bảng, học sinh B làm cùng bài đó bên góc phải, như một cuộc đua. Clive
Pike là siêu sao toán ở lớp 3KM nên tôi chẳng có cơ hội nào, đó là một
phần của trò vui. Thậm chí lúc chúng tôi viết phương trình do thầy đọc,
phấn của tôi còn bị gãy.
Một nửa lớp cười khúc khích, trong đó có mấy đứa con gái.
Leon Cutler lầm bầm - Thằng thua cuộc mới tởm làm sao.
