tranh hạt nhân, mặc dù Chủ Tịch Nikita Khrushchev đã hứa hẹn rằng Liên
Bang Sô Viết sẽ chôn vùi Hoa Kỳ.
Biết bao lịch sử đã được quyết định tại cái bàn giấy này. Biết bao dự luật
đã được ký thành luật lệ chính thức hoặc bị phủ quyết trên cái bàn giấy này.
Tương lai của nhiều quốc gia đã được quyết định từ cái chỗ mà Dalton
Wainright đang ngồi này.
Tuy nhiên nếu cái bàn giấy này có chứa đựng một nguồn cảm hứng nào
đó, thì Wainright cũng đã không thành công tiếp thu được nó. Mặc dù đã có
biết bao sự kiện huy hoàng xảy ra, cái bàn giấy này cũng không phải là một
tấm phù chú gì cả. Nó chẳng có tý năng lượng và không đem lại một điểm
hiểu biết nào hết.
Ông nâng đầu lên độ 5 cm, rồi lại thả trở lại mặt bàn một cái ‘bịch’ nặng
nề.
“Tôi đã bảo anh rồi mà, Dal.” Một âm thanh vang lên. “Anh sẽ chẳng đi
được đến đâu nếu cứ đập đầu vào bàn mà!”
Wainright ngồi thẳng dậy. Không ai có thể đi vào Phòng Bầu Dục mà
không được mời, nhất là vào lúc một giờ sáng.
Đang đứng nơi ngưỡng cửa phòng chính là cựu tổng thống Frank
Chandler, ông xếp cũ của Wainright, và chính là người đã ném chức tổng
thống vào lòng Wainright.
Wainright đứng lên. “Làm thế nào mà anh vào đây được vậy? Chẳng lẽ có
ai quên thu hồi chìa khóa của anh khi họ đá đít anh ra khỏi tòa nhà này sao?”
Chandler cười toét miệng. “Nào phải. Tôi cố ý để một cửa sổ không khóa
để có thể lỏn vào khi nào tôi muốn mà!”
Hai người tiến lại gần nhau. Họ chạm mặt gần chính giữa căn phòng và
bắt tay nhau.
“Trời ơi, thật là vui khi gặp lại anh, Frank à.” Tổng thống nói. “Nhưng mà
nói thật nhé, anh làm sao vào đây được vậy? Tôi có cần phải đuổi đám Mật
Vụ hay không đây?”
Frank Chandler lắc đầu. “Không đâu. Tôi tới đây với tư cách là khách
riêng của viên Chánh Văn Phòng của anh mà. Hắn gọi tôi và nói với tôi rằng
anh lại đang đập đầu vào bàn ghế, do đó tự nhiên là tôi phải chạy đến rồi.”
