− Barry, mày hãy nhảy ra và nấp trong hố. Nhưng mày hãy cởi khăn cho
nó đã. Còn mày, Frankie, ngồi im nếu không muốn ăn kẹo đồng. Mày giả
đò như đang ngủ. Rõ chưa. Cấm hó hé. Cũng đừng mở miệng nếu không đó
sẽ là lần nói chuyện cuối cùng của mày trên thế giới này.
Barry giấu mình sau đụn tuyết. Frank Sinatra con ngả người trên ghế
đệm, mắt nhắm. Xe cảnh sát đi đến.
− Có chuyện gì đấy? - một cảnh sát hỏi tài xế đang quỳ trên bánh trước
phía trái và tháo lắp gì đó.
− Cái xích chết tiệt - tài xế dừng tay nhìn lên. - Đồ dỏm mà bán cắt cổ.
Cái khóa này, chốc chốc lại bật cả ra. Tức như bò đá.
Viên cảnh sát mỉm cười thông cảm. Chữa xe trong thời tiết như thế này
có sung sướng gì, thế mà anh chàng lại không có găng tay, cứ gọi là tê
cứng. Y nhìn vào trong xe, chỉ có một người nằm ở ghế sau.
− Ngủ như chết, - viên cảnh sát lắc đầu.
− Con ma rượu. Nó say sưa rồi nằm liền hai ngày như chết.
Viên cảnh sát lên xe.
− Sao? - đồng nghiệp sau vô - lăng hỏi anh ta.
− Hai thằng nhỏ. Một đứa say bí tỉ.
− Nhưng đây là xe chevrolette trắng, năm 1963.
− Nhưng chỉ có mỗi hai người. Tài xế và một hành khách. Thôi đi. Bão
tuyết chết tiệt, tao mù cả mắt rồi này.
Barry còn chần chừ thêm một lát. Khi đèn xe cảnh sát chìm hẳn trong
bóng đêm, hắn bò ra và để chắc chắn, chui vào một vali lớn. Chúng lại bịt
