trong tóc. “Phiền anh cho tôi hai mươi phút để thay đồ? Chúng ta có thể gặp
ở Khách sạn Marine gần góc đường?”
“Tuyệt vời.” Có một tia sáng lóe lên trong nụ cười tuyệt đẹp đó, nhưng rồi
nó hoàn toàn bị khóa chặt vào cái cằm rất vuông. Anh ta gật đầu thẳng thắn
với tôi và quay ra xe. Tôi phải cố hết sức để không nhảy tưng tưng vào trong
nhà.
Tôi ngồi trong một cái ghế dài ngoại cỡ ở tiền sảnh khách sạn Marine,
cảm giác khỏe khoắn trở lại và trông ra dáng con người hơn, trong lúc
Monday tìm người phục vụ. Tôi hơi lo lắng bồn chồn về việc sẽ đến. Cuối
cùng, dường như đã có một bước tiến. Anh ta không hề biết tôi đã bị sa thải,
và tôi cũng chưa nói cho anh ta biết, hoặc ngay cả để lộ ra rằng tôi không
còn làm việc ở đó nữa, và nếu tin đó vuột ra, anh ta không cần biết việc rời
đi không phải là quyết định của tôi. Tôi biết rõ tại sao mình giữ kín chuyện
đó: bởi vì tôi muốn chơi đùa. Tôi muốn chơi hùa theo, cảm giác như một
người phụ nữ đầy tham vọng với hai công ty đang chiến đấu giành cô ta,
thay vì một kẻ thất bại, bị sa thải khỏi công việc và không có gì chờ đợi phía
trước. Hoặc có thể, chỉ là có thể, trong cuộc chiến đấu lúng túng giữa lòng tự
trọng và tính mềm yếu, tôi không muốn người đàn ông đẹp trai nhìn tôi như
là một kẻ thất bại bị sa thải như tôi cảm thấy.
Một phụ nữ và một bé con, con gái cô ta, khoảng bốn tuổi, ngồi ở bàn
phía trước mặt tôi. Cô bé nhặt cái muỗng lên và gõ nhè nhẹ vào ly.
“Con muốn làm bánh mì,” cô bé nói, và mẹ em bật cười. “Một miếng
bánh mì, Lily.”
“Ô” , cô bé con cười rúc rích. “Con muốn làm một miếng bánh mì.” Cô
bé lại gõ leng keng cái ly, vươn cổ trong một điệu bộ trang trọng, vẻ mặt
nghiêm túc.
Mẹ cô bé lại phá lên cười.
Bé con thật khôi hài, nhưng chính phản ứng của người mẹ làm tôi tham
gia vào trận cười. Cô ta cười nhiều đến nỗi chảy nước mắt và phải chạm vào
khóe mắt để ngưng lại.
“Vậy miếng bánh mì của con để làm gì?”
