— Bạn thân mến ơi, - Athos nói tiếp, - thế bây giờ những đề nghị ấy là
gì?
— Ôi lạy Chúa! Chẳng có gì đơn giản hơn: Anh sống trong điền địa của
anh và hình như anh lấy làm sung sướng trong cảnh sống xuềnh xoàng mạ
vàng của mình. Porthos có năm sáu chục nghìn livres niên thu thì phải;
Aramis lúc nào cũng có mười lăm bà Công Tước giành nhau vị tu giáo
cũng như ngày xưa tranh giành nhau chàng ngự lâm quân, đó cũng còn là
một đứa con cưng của số mệnh; nhưng còn tôi tôi làm cái thá gì ở cõi đời
này? Tôi mang tấm áo giáp và miếng da trâu từ hai mươi năm nay, bám
chặt lấy cái chức vị quèn này, không tiến không lùi mà cũng chẳng sống
nổi. Tóm lại là tôi chết! Vậy mà khi đối với tôi là chuyện hồi sinh lại đôi
chút, thì tất cả các anh đều nhao nhao bảo tôi là: Đó là một tên bần tiện? Đó
là một thằng vô lại! Một đứa thô bỉ! Một lão xấu xa? Ồ, mẹ kiếp tôi đồng ý
với các anh lắm, nhưng các anh hãy tìm cho tôi một kẻ khá hơn, hoặc là
làm sao cho tôi có nguồn thu nhập đồng niên đi?
Athos ngẫm nghĩ mấy giây đồng hồ, và trong mấy giây ấy, anh hiểu ra
mưu mẹo của D'Artagnan, cậu ta lúc đầu đi quá trớn nay ngắt đi để che
giấu trò chơi của mình. Anh thấy rõ ràng những đề nghị bạn đưa ra với anh
là có thật và được bày tỏ một cách đầy đủ nhất, dù anh chỉ mới hơi lắng tai
nghe. “Được? Anh tự bảo, D'Artagnan là của Mazarin”.
Từ lúc ấy, anh giữ gìn cực kỳ thận trọng.
Về phía mình, D'Artagnan chơi chặt chẽ hơn lúc nào hết.
— Nhưng rốt cuộc cậu có ý kiến gì?- Athos hỏi.
— Tất nhiên. Tôi muốn nghe lời khuyên của tất cả các anh và tính xem
nên làm cái gì đó, vì nếu có người này mà thiếu người kia, chúng ta bao giờ
cũng khập khiễng.
— Đúng thế. Cậu nói với tôi về Porthos, vậy cậu đã định đoạt cho cậu ấy
đi tìm kiếm hạnh vận chưa?
— Hạnh vận ấy cậu ta có rồi mà.
— Chắc hẳn cậu ta có; nhưng con người ta sinh ra như vậy đấy, bao giờ
cũng ao ước một điều gì. Thế Porthos ao ước gì nào?
— Được là Nam Tước.
