Eleanora tiến tới thứ có vẻ là cái bàn kê sát tường kiểu Louis Quinze,
nhưng có lẽ không phải.
“Rượu gin pha nước khoáng? Whisky? Bất cứ thứ gì cô có thể nghĩ đến?”
“Làm ơn cho tôi whisky,” Laura nói.
“Ý hay. Chúng ta cần rượu mạnh.”
Bà đưa cho Laura một ly đầy như ly cô đã uống ở Ireland. “Ngồi đi!”
Laura ngồi xuống sofa. Eleanora chọn một chiếc ghế bành phía dối diện.
“Xin lỗi vì đã lôi cô đến đây,” Eleanora nói, sau khi nhấp một ngụm rượu
lớn mà không cụng ly nhập cuộc, “nhưng cô là người duy nhất có thể giúp
chúng ta thoát khỏi tình cảnh này.”
“Ý bà là gì? Bà là người đại diện của ông ấy cơ mà.”
“Phải, và hiện tại anh ta chẳng coi tôi ra gì cả.” Eleanora đặt ly của mình
xuống. “Anh ta đã kể với cô rằng anh ta bị mất cảm hứng sáng tác, anh ta
đã đề nghị cô giúp anh ta trong khóa học - điều đó có nghĩa là anh ta thích
cô. Cô phải là cô trinh nữ hiến thân mình cho con rồng hung ác.”
Laura giật nẩy mình.
“Tôi đang ví von mà cưng.” Một bên lông mày mảnh như đường kẻ bút chì
của Eleanora nhướng lên ngạc nhiên trước phản ứng của Laura.
Laura cố lấp liếm. “Ờ, tôi cho rằng ông ấy cũng khá thích...”
“Không, cưng à. Rất nhiều. Anh ta rất thích cô. Cô chắc chắn không làm
cho anh ta nổi cáu.”
Laura mỉm cười, che giấu nỗi đau. Cô không muốn ông “thích” cô, cũng
chẳng quan tâm đến chuyện cô không làm ông nổi cáu. Cô muốn ông - ờ,
