Thận trọng cất tiếng, chậm rãi nhả từng từ một như thể bù đắp cho có
lẽ là cả một đời ấp úng, Holly nói, “Không ai có thể bắt được hắn trừ ông.”
“Cảm ơn, nhưng không,” ông nhẹ nhàng nói. “Cảnh sát có nhiều
nguồn lực. Họ sẽ bắt đầu bằng cách phát lệnh lùng chiếc xe của hắn, với cả
biển số nữa. Tôi không làm thế được.”
Nghe thì có vẻ ổn nhưng ông không tin là ổn. Những khi không làm
chuyện liều lĩnh điên rồ như lần ở City Center, Brady là một kẻ khôn
ngoan. Hẳn là hắn đã nhét cái xe vào đâu đó - có thể là bãi đỗ xe ở trung
tâm, hoặc một bãi đỗ xe ở sân bay, có thể là một trong những bãi đỗ xe vô
tận ở các khu mua sắm. Xe của hắn đâu phải là một chiếc Mercedes-Benz;
nó là một chiếc Subaru màu nhà quê ít ai để mắt, và người ta sẽ không tìm
được nó trong hôm nay hoặc ngày mai. Có khi sang tuần sau họ vẫn còn
đang tìm nó cũng nên. Và nếu như họ có tìm được nó đi nữa, Brady cũng
chẳng lảng vảng cạnh đó làm gì.
“Không ai ngoài ông,” cô khăng khăng. “Và chỉ khi có chúng tôi giúp
ông.”
“Holly…”
“Làm sao ông có thể từ bỏ được?” Cô thốt lên. Cô co bàn tay lại thành
một nắm đấm và tự nện cho mình một quả vào giữa trán, để lại một vết đỏ.
“Làm sao ông có thể? Janey thích ông cơ mà! Chị ấy còn gần như là bạn
gái của ông còn gì? Giờ chị ấy chết rồi! Giống người phụ nữ trên tầng kia!
Cả hai người họ, chết rồi!”
Cô lại định đánh mình lần nữa và Jerome túm lấy tay cô. “Đừng,” cậu
nói. “Xin cô đừng tự hành hạ mình. Nó làm cháu thấy tồi tệ kinh khủng.”
Holly òa khóc. Jerome vụng về ôm lấy cô. Cậu là người da đen còn cô
là người da trắng, cậu mới mười bảy còn cô đã ngoài bốn mươi, nhưng
trong mắt Hodges thì Jerome như một người cha đang dỗ dành cô con gái
sau khi cô bé đi học về và nói chẳng có ai mời mình đến Vũ hội Mùa xuân.
Hodges nhìn ra ngoài khoảnh sân sau nhỏ nhắn nhưng được chăm chút
chu đáo của nhà Hartsfield. Ông cũng thấy thật tồi tệ, và không chỉ là bởi vì
Janey, dù bản thân chuyện đó cũng khủng khiếp lắm rồi. Ông thấy tồi tệ vì
những người ở City Center. Ông cảm thấy tồi tệ vì chị của Janey, người mà
