Ông nhìn lên rồi lắc đầu. “Không, tôi hẳn đã không tham gia. Mọi người
thường làm vậy khi gặp sự kiện đau buồn, rồi cô sẽ hiểu. Đó là cơ chế tự
bảo tồn. Trên thực tế, nhắc lại xem tên cô là gì nào.”
“Bryant, hãy bảo Keats rằng ông chẳng gây cười chút nào hết.”
“Tôi không thể nói dối trắng trợn được, thưa sếp.”
Kim lắc đầu trao đổi một nụ cười tự mãn.
Keats là người nhỏ thó, đầu cạo trọc và để râu quai nón dài. Vài tháng
trước, người vợ đã chung sống cùng ông ba mươi năm trời đột ngột qua
đời, một nỗi mất mát to lớn mà ông không chấp nhận được.
Thỉnh thoảng cô để mặc ông vui đùa một chút. Lúc này lúc khác.
Cô quay về phía chú chó chăn cừu Border đang ngồi kiên nhẫn bên cạnh
người chủ quá cố của mình.
“Tại sao con chó vẫn còn ở đây vậy?”
“Nhân chứng đấy, sếp,” Bryant nhanh nhảu nói.
“Bryant, tôi chả có tâm trạng nào mà…”
“Máu có dính vào lông của nó,” Keats nói thêm.
Kim nhìn kĩ hơn và thấy một vài vệt máu trên chân trước của nó.
Kim lướt qua hoạt động không mấy quan trọng và tập trung vào phần
quan trọng nhất của hiện trường vụ án mạng: xác chết. Một người đàn ông
da trắng, khoảng đầu tới giữa tuổi 40, hơi thừa cân, mặc quần bò Tesco và
áo phông trắng đã giặt nhiều lần khiến cho màu hơi ngả sang màu tro thuốc
lá. Một vết máu đỏ thẫm ở phần áo phía trước với nhiều vết dao. Một vũng
máu ở ngay bên dưới. Nhìn vào hiện trường, anh ta đã ngã ra phía sau.
Chiếc áo khoác của anh ta còn mới, dáng bomber may bằng da chất
lượng trung bình, kích thước nhỏ hơn cơ thể anh ta nên việc kéo khóa lại là
không thể. Hẳn phải là quà Giáng sinh từ ai đó yêu thương anh ta và mù tịt
không biết rằng anh ta to béo như thế nào, chắc chắn phải là mẹ anh ta. Vải
áo phông không có tác dụng bảo vệ cú tấn công bằng vật sắc nhọn.
Tóc anh ta lấm tấm muối tiêu và để quá dài. Mặt cạo râu nhẵn nhụi và
vẫn còn nguyên nét mặt ngạc nhiên.
