“Thứ ba ngày 24 tháng 11, ga Crystal Palace, thanh chắn thứ hai từ
bên trái, số 1837. Để dễ tìm hơn, trong hệ thống sẽ hiện lên tên của bà Zoe
Walker ngay trước đó.”
“Cho tôi một giây nhé!”
Kelly nghe thấy tiếng gõ bàn phím của Brian. Ông ấy đang lẩm nhẩm
hát. Kelly nhận ra đó vẫn là điệp khúc lạc điệu mà Brian thường ư ử kể từ
khi cô biết ông. Brian đã làm công việc này suốt ba mươi năm, nhận sổ hưu
rồi lại quay lại ngay ngày hôm sau để nhận việc mới tại công ty Tàu điện
ngầm London.
“Ở nhà buồn chết đi ấy,” ông ấy nói với Kelly khi cô hỏi có phải ông
không thích thú việc về hưu hay không? Sau ba mươi năm làm việc ở
London, chẳng có gì mà ông ấy không biết về thành phố này cả; khó mà
tìm được người thay thế được Brian khi ông ấy về hưu.
“Có thông tin gì về người mà cô đang tìm không, Kelly?”
“Chắc chắn là một người đàn ông,” cô nói, “có thể là một Luke
Friedland nào đó.”
Một khoảng lặng nữa, rồi Brian cười khùng khục - một thứ âm thanh
khàn khàn đờm dãi từ yết hầu, được “tiếp nhiên liệu” bằng cà phê và thuốc
lá Benson Hedges. “Gã đàn ông của cô không giàu trí tưởng tượng lắm nhỉ?
Thẻ Oyster của hắn đăng ký dưới tên Luke Harris. Muốn biết tên phố mà
hắn sống không?”
“Phố Friedland?” “Chuẩn đấy.”
Lúc anh ta đi làm về, họ đã chờ sẵn và xuống ô tô khi Harris dừng lại
để ấn mã cửa ra vào.
“Chúng tôi có thể hỏi vài câu được không?” Kelly nói, chìa tấm thẻ
cảnh sát và chú ý quan sát Harris. Có phải cô đã tưởng tượng không nhỉ,
hay đúng là đã có một thoáng hoảng loạn trong mắt anh ta?
“Về việc gì vậy?”
“Chúng tôi có thể vào nhà được không?”
“Như thế rất bất tiện. Tối nay tôi có rất nhiều việc phải làm. Chị có thể
để lại số điện thoại...”
