Ngọn lửa đã lụi thành than, che lấp gương mặt của kẻ tấn công chìm trong
bóng tối. Bàn tay sục sạo của gã trượt xuống bên ngoài lớp áo nịt thô và
kẹp chặt vào giữa hai đùi nàng. Cơn hoảng loạn cắt lát vết tích cuối cùng
của giấc ngủ, và Rowena lấy lại được sự đúng mực. Tiếng reo hân hoan của
người đàn ông bị cắt ngắn khi nắm đấm của nàng kết nối gọn gàng với cái
cằm nhẵn thín của gã.
Gã bắt lấy cổ tay nàng và vặn mạnh. “Chết tiệt cô, cô gái. Cô có thể chiến
đấu giống như một thằng nhóc, nhưng ta thề, ta sẽ khiến cô mừng là cô đã
không phải là một thằng nhóc trước khi đêm nay kết thúc.”
Hơi thở hừng hực mùi rượu điền đầy lỗ mũi nàng. Bờ môi ẩm ướt, tham
lam áp sát môi nàng. Rowena hướng đầu gối của nàng thẳng vào háng gã
nhưng chỉ va vào khoảng không, khi một bóng đen phủ choàng qua họ và
sức nặng của người đàn ông biến mất. Nàng ngồi lên, đấu tranh lấy lại hơi
thở. Chiếc mũ của nàng đã rơi ra, thả tự do cho mái tóc màu ánh kim lao
xao qua gương mặt nàng. Nàng hất chúng ra khỏi mắt và thấy người chủ
nhà, Sir Blaine, bị giộng rầm vào tường với con dao găm sát thương của
Gareth nhấn vào cổ họng.
Blaine vùng vẫy trong chừng mực gã có thể trong vị trí đáng sợ đó. “Cậu
mong đợi điều gì, bạn của ta? Cậu nghĩ tớ đã uống say đến mức tin cô ấy là
một thằng nhóc ư? Cái miệng ấy có thể tạo nên thiên đường để phục vụ cho
một hiệp sĩ, chứ không phải như một tên hầu cận.”
Rowena chạm vào môi nàng. Chúng có cảm giác nóng hổi và sưng phồng.
Đôi găng đấu sĩ của Gareth đã không còn. Những bó cơ trên cánh tay hắn
vồng lên bên dưới lớp lông loăn xoăn sẫm màu. “Không được làm phiền
quý cô đây.” Con dao găm nhỏ trong tay hắn không chút nao núng.
