Danh tính thực của Mary Debenham
Cô không đội nón. Đầu cô hất ra sau như thách thức. Cô lấy tay gạt mái tóc
ra sau. Đường cong trên cánh mũi cô gợi nhớ đến hình chạm trên mũi của
con tàu đang quả cảm lao nhanh ra biển dữ. Vào thời khắc đó, trông cô thật
là đẹp.
Mắt cô dừng lại ở Arbuthnot trong giây lát, chỉ trong giây lát.
Cô nói với Poirot:
“Ông muốn gặp tôi?”
“Thưa cô, tôi muốn hỏi cô tại sao cô nói dối chúng tôi sáng nay?”
“Nói dối các ông? Tôi không hiểu ý ông.”
“Cô giấu chuyện cô sống với gia đình Armstrong vào thời điểm diễn ra tấn
thảm kịch. Cô nói cô chưa từng ở Mỹ.”
Ông thấy cô nao núng trong khoảnh khắc, nhưng định thần rất nhanh.
“Vâng,” cô nói. “Đúng vậy.”
“Không, thưa cô, điều đó là sai.”
“Ông hiểu lầm ý tôi rồi. Tôi muốn nói quả thật là tôi đã nói dối.”
“À, ra cô đã thừa nhận?”
Môi cô cong lại thành nụ cười.
“Dĩ nhiên. Vì ông đã phát giác ra tôi.”
“Ít ra cô cũng là người thẳng thắn.”
