“Ông già chỉ có mỗi một mình, một mình! – Chàng lặp lại. – Nếu có
nàng ở đấy thì vẻ mặt ông đã khác.” Lạ lùng thay: việc nàng không có ở đây
bỗng lại làm cho lòng chàng sôi lên một nỗi bực tức vô lý, kỳ quặc. “Không
phải ta bực vì nàng không có mặt ở đây, – Mitya nhận định và tự trả lời liền,
– mà bởi vì ta không thể biết chắc nàng có đây hay không”. Sau này chàng
nhớ lại rằng lúc ấy trí óc chàng sáng sủa lạ thường và chàng cân nhắc mọi
việc hết sức tỉ mỉ, nắm bắt từng nét nhỏ. Nhưng nỗi buồn phiền vì không
biết chắc và sự phân vân tăng nhanh lạ thường trong lòng chàng. “Rốt cuộc
thì nàng có đây hay không có đây?” – chàng tức sôi lên. Bất thình lình chàng
cả quyết đưa tay gõ khe khẽ vào khung cửa sổ. Chàng gõ theo quy ước của
ông già với Smerdyakov: hai tiếng thong thả, tiếp đến ba tiếng mau: túc-túc-
túc, nghĩa là “Grushenka đã đến”. Ông già giật mình, ngẩng đầu lên, đứng
phắt dậy, đâm bổ đến cửa sổ. Mitya lùi vào bóng tối, Fyodor Pavlovich mở
cửa và thò cả đâu ra ngoài.
– Grushenka, em đấy ư? Có phải em đấy không? – Ông nói bằng giọng
gần như thì thầm, run run. – Em ở đâu đấy, mẹ tôi ơi, thiên thần bé bỏng của
tôi, em ở đâu đấy? – ông già xúc động ghê gớm, thở hổn hển.
“Ông ấy có mỗi một mình!” – Mitya quyết định.
– Em ở đâu đấy? – Ông già lại lớn tiếng gọi và thò hẳn đầu lẫn vai ra
ngoài, nhìn bốn phía, bên phải và bên trái. – Lại đây; tôi đã có sẵn quà tặng
em rồi, lại đây, tôi sẽ cho xem!...
“Ông già nói về cái phong bì đựng ba ngàn rúp đấy,” Mitya thoáng
nghĩ.
– Kìa, em ở đâu đấy?... Hay ở bên cửa ra vào? Tôi mở ngay đây...
Ông già suýt nhào ra khỏi cửa sổ, nhìn về phía bên phải, phía có cửa ra
vào vườn, cố nhìn kỹ trong bóng tối. Chắc chỉ giây lát nữa là ông sẽ chạy ra
mở cửa lớn, không chờ Grushenka đánh tiếng trả lời. Mitya đứng nhìn ở
phía bên, không động đậy. Cả khuôn mặt trông nghiêng đáng ghét của ông
