LÀ chả ra sao.
“Cậu thấy cái cách bọn con trai nhìn cậu chứ?” St. Clair tiếp tục.
“Họ nhìn vì mình tự bôi tro trát trấu lên mặt thôi.” Tôi chìa ra hai bàn tay
xây xát.
“Gã đằng kia đang tăm tia cậu kìa.”
“Cái...?” tôi quay lại và thấy một gã tóc đen dài đang nhìn chằm chằm.
“Sao anh ta lại nhìn mình vậy?”
“Mình hy vọng anh ta thích điều anh ta nhìn thấy.”
Tôi đỏ mặt nhưng cậu vẫn nói tiếp. “Ở Paris, người ta thường thừa nhận
công khai vẻ quyến rũ của một người nào đó. Họ không ngoảnh mắt đi như
ở các nền văn hóa khác. Cậu không nhận ra à?”
St. Clair nghĩ tôi quyến rũ. Cậu bảo tôi xinh đẹp.
“Ờ, không,” tôi nói, “Mình không để ý việc đó.”
“Hừ. Mở mắt ra đi.”
Nhưng tôi chỉ nhìn chằm chằm vào những nhánh cây khẳng khiu, lũ trẻ
chơi bóng bay và đoàn du khách Nhật. Trừ mỗi St. Clair. Chúng tôi lại dừng
chân trước nhà thờ Đức Bà. Tôi chỉ vào ngôi sao quen thuộc và hắng giọng.
“Muốn ước nữa không?”
“Cậu ước trước đi.” St. Clair bồn chồn quan sát tôi như thể muốn tìm
hiểu một điều gì đó. Cậu cắn móng tay.
