Tôi nhằm một chiếc Mét-xe đã lăn đến tuyến cất cánh và đã tăng ga. Tôi
bổ xuống gần sát đất mới bắn. Cánh quạt của chiếc Mét-xe ngừng quay.
Chưa được! Tôi muốn nó phải bốc cháy. Các bạn tôi tưới xuống từng tràng
liên thanh. Những chiếc Gioong-ke, Mét-xe nằm tại chỗ, im lìm, bất động.
Những chiếc Mích được phân công làm nhiêm vụ công kích, lao xuống
lần cuối bắn các ụ để máy bay rồi từ độ cao rất thấp, rút về hướng đông.
Tôi đưa mắt nhìn theo thói quen, đếm lại quân số. Quái lạ... thiếu mất hai
chiếc! Suốt thời gian đều nhìn thấy tám chiếc vùng vẫy mà bây giờ chỉ còn
sáu. Chả lẽ có những chiếc đã về trước. Như có lần, cao xạ địch bắn hỏng
máy bay hoặc làm phi công bị thương. Tôi quan sát lần nữa bầu trời: không
còn một máy bay nào. Tôi cùng với Đi-a-sen-cô bổ nhào xuống một khẩu
cao xạ, kéo một băng rồi với tốc độ cao thấp, đuổi theo đồng đội. Tôi đếm
lại: vẫn chỉ có sáu.
Sự vui mừng về thắng lợi đã nhường chỗ cho sự lo lắng. Tôi cố nhớ lại
toàn bộ trận tiến công sân bay. Cao xạ không thể cùng một lúc bắn rơi hai
chiếc Mích. vì chúng tôi sẽ lập tức thấy ngay. Đâm vào nhau chăng? Có
thể. Và cả hai đều rơi. Làm sao cắt nghiã được sự mất tích bí hiểm của hai
chiếc máy bay này?
Tôi vẫn chưa thể tin được là ra đi tám trở về có sáu. Chả lẽ tôi đã bỏ qua
chưa nhìn thấy điều gì đó trong khi bổ nhào xuống bắn bọn cao xạ?
Máy bay hạ cánh, Di-a-sen-cô và tôi xuống sau cùng, đếm lại lần nữa:
chỉ có sáu...
Chúng tôi đem về trung đoàn một tin mừng về đòn sấm sét giáng xuống
sân bay địch, và một tin khác, chua xót về việc phi đội trưởng Xô-cô-lốp và
người hộ vệ của anh, Ôp-xi-an-kin, không trở về.
Nếu không ai trông thấy một đồng chí mình hy sinh như thế nào thì câu
chuyện về sự mất tích mờ ám trở thành một công trình tập thể giống như sự
ra đời của một chuyện thần thoại. Những điều ước đoán bổ sung cho các
mảnh chứng cớ.
