“Tôi chưa từng kể cho chị ấy về buổi gặp lần trước của chúng ta”, Sarah
thú nhận.
“À.” Anh ta gật đầu trịch thượng với cô. “Tất cả bắt đầu dễ hiểu rồi đây.”
Sarah nghiến chặt răng để khỏi khịt mũi nhưng gần như không thành
công. Cô mới ghét cái tông giọng đó làm sao. Cái giọng à-thì-tôi-đã-hiểu-
cái-đầu-phụ-nữ-hạn-hẹp-xinh-xắn-của-cô- vận-hành-như-thế-nào-rồi. Hugh
Prentice chẳng phải là người đàn ông đầu tiên của nước Anh dùng tông
giọng đó, nhưng có vẻ như anh ta đã rèn giũa kỹ năng đó đến mức sắc bén
như lưỡi dao. Sarah không tưởng tượng nổi có người chịu được cảnh ở
cạnh anh ta nhiều hơn vài phút. Phải, anh ta nhìn khá ổn, và phải, anh ta (cô
nghe nói) cực kỳ thông minh, nhưng trời ơi, anh ta khó chịu đến kinh
hoàng.
Cô cúi người về phía trước. “Tình yêu của tôi dành cho chị họ đã được
thử thách khi tôi chưa tìm cách hạ độc vào bột đánh răng của anh đấy.”
Anh cũng cúi người về phía trước. “Rượu có thể là thứ thay thế hiệu quả
đấy”, anh ta nói, “nếu tôi uống rượu. Đó là lý do mà cô gợi ý tôi uống rượu,
không phải sao?”.
Cô không chịu nhượng bộ. “Anh điên rồi.”
Anh ta khẽ nhún một bên vai và lùi lại như thể khoảnh khắc bực bội giữa
họ chưa từng xuất hiện. “Tôi không phải là người nhắc đến chất độc trước
đâu.”
Miệng cô há hốc. Giọng anh ta chính xác là giọng cô hay dùng khi thảo
luận về thời tiết.
“Giận à?”, anh ta hỏi một cách lịch sự.
Bối rối nhiều hơn. “Anh khiến người ta khó mà tử tế với anh được”, cô
bảo anh ta.
Anh ta chớp mắt. “Tôi nên đưa cô bột đánh răng của tôi à?” Trời ơi, anh
ta bực mình thật đấy. Và tệ hơn hết là, cô thậm chí còn không chắc có phải
anh ta đang đùa hay không.
