Anh phó Tràng nhìn sang hai bên đường trầm ngâm, bước chậm lai.
Giọng nói của anh trầm hẳn xuống:
- Bữa ni... ngày... hăm...ba... tháng... năm... Ngày Quốc hận, cháu... ơi! -
Anh cầm gọn bàn tay Côn nhỏ xíu mềm như chiếc lá non - Cả Kinh thành
quyện mùi hương khói!
