“Không,” cậu ấy nói một cách kiên quyết thái quá. “Mình không nghĩ là
mình tin bồ được.”
“Có lẽ mình cũng không thể tin bản thân được, không hẳn, nhưng đó là sự
thật.” Cậu ấy siết chặt tay tôi hơn và đưa chúng lại gần nơi trái tim cậu ấy.
“Mình không quan tâm cho dù bồ từng khỏa thân và nhảy múa với anh ta
trên nóc Tiểu Điện. Mình yêu bồ, Alina, kể cả cái phần trong bồ có tình cảm
với anh ta.”
Tôi muốn từ chối nó, muốn xóa bỏ nó, nhưng tôi không thể. Một tiếng
nấc nữa vang lên. “Mình ghét việc mình đã nghĩ rằng...rằng mình đã...”
“Bồ có đổ lỗi cho mình vì những sai lầm mình đã phạm không? Vì những
cô gái mà mình đã hẹn hò? Vì những điều ngu ngốc mà mình đã nói ra? Vì
nếu chúng ta bắt đầu kiểm điểm về sự ngu xuẩn của bản thân thì bồ thừa biết
ai sẽ thắng cuộc mà.”
“Không, mình không đổ lỗi cho bồ.” tôi gượng cười. “Không nhiều lắm.”
Cậu ấy cười toe và tim tôi lại chơi vơi như trước đây vẫn luôn thế.
“Chúng ta đã tìm về được với nhau, Alina. Đó là tất cả những gì mình cần
quan tâm.” Cậu ấy hôn tôi qua những chấn song, lớp sắt lạnh lẽo áp lên má
khi môi chúng tôi chạm vào nhau.
Chúng tôi ở cùng nhau vào cái đêm cuối cùng ấy. Chúng tôi nói chuyện
về cô nhi viện, về chất giọng the thé đầy giận dữ của Ana Kuya, mùi vị của
rượu cherry, hương thơm của cỏ xanh vừa được cắt trên đồng, về chuyện
chúng tôi đã chịu đựng cái nóng mùa hè và tìm đến cái lạnh an ủi của sàn
nhà bằng cẩm thạch trong phòng nhạc, về hành trình chúng tôi đã đi cùng
nhau trên đường thực hiện nghĩa vụ quân sự của mình, tiếng đàn violin nước
Suli chúng tôi đã từng nghe vào đêm đầu tiên rời khỏi nhà mà cả hai đã
không còn nhớ rõ.
Tôi kể cho cậu ấy nghe về việc mình đã ghép lại đồ gốm bị vỡ trong bếp ở
Keramzin cùng với một người hầu gái, đợi cậu ấy trở về từ một trong những
chuyến đi săn đã khiến cậu ấy xa nhà ngày càng thường xuyên hơn. Tôi khi
ấy mười lăm tuổi, đứng ở quầy bếp để cố gắng dán lại những mảnh vỡ lởm
chởm của chiếc cốc màu xanh trong vô vọng. Khi tôi nhìn thấy cậu ấy băng
