Rhyme nén cơn ho của mình rồi lẩm bẩm trong sửng sốt, “Cậu… cậu
không sao hả?”
Thom chỉ vào mắt mình, hai con mắt đỏ ngầu. “Không có gì nghiêm
trọng hết. Chẳng qua cái nước đấy đầy chất thải thôi.”
Ghê lắm. Chất thải…
Rhyme để ý thấy áo quần Thom ướt sũng, chi tiết này nói lên nhiều điều.
Thứ nhất, cậu hộ lý là người đã cứu anh.
Và, thứ hai, hai phát súng anh đã nghe là dành cho Mychal Poitier.
Tôi có vợ và hai đứa con phải nuôi. Tôi yêu họ lắm…
Rhyme đau lòng trước cái chết của cậu ta. Sau khi cậu hạ sĩ bị giết, hẳn
Thom đã lặn xuống nước cứu Rhyme khi mấy tên tấn công bỏ trốn.
Người nhân viên y tế lại nghe ngực anh. “Lạ quá. Còn tốt lắm, phổi anh
đấy. Tôi thấy vết sẹo, máy thông khí, nhưng đây là sẹo cũ. Anh giỏi lắm.
Anh tập luyện. Còn cánh tay phải của anh, hệ thống tay giả. Tôi đọc sách
về nó rồi. Ấn tượng lắm.”
Có điều không đủ ấn tượng để cứu Mychal Poitier.
Người nhân viên y tế đứng dậy rồi nói, “Anh phải rửa sạch mắt với
miệng. Nước. Không dùng thứ khác. Đóng chai. Ba, bốn lần một ngày. Rồi
đi khám bác sĩ riêng của anh. Khi anh về nhà. Lát tôi trở lại.” Ông ta xoay
người bước đi, bàn chân lạo xạo trên cát sỏi.
Rhyme nói, “Cảm ơn cậu, Thom. Cảm ơn. Cậu lại cứu mạng tôi lần nữa
mà không dùng clonidine.” Chính là thuốc hạ huyết áp sau khi bị tăng phản
xạ tự phát. “Tôi thử cái máy thông khí rồi.”
“Tôi biết mà. Nó rối quanh cổ anh. Tôi phải gỡ nó ra. Phải chi tôi có con
dao bấm của Amelia.”
Rhyme thở dài. “Nhưng Mychal. Thật kinh khủng…”
Thom nhấc một máy đo huyết áp lên từ giá đỡ trong chiếc xe cứu
thương. Cậu đo huyết áp của Rhyme. Vừa đo, cậu vừa nhún vai. “Không
nghiêm trọng lắm.”
“Huyết áp hả?”
“Không, Poitier ấy. Im nào. Tôi cần nghe mạch.”
