“Cháu trai của Emilio.” Cal cầm một mẩu bánh mì lên và xé nó.
“Cách phục vụ bàn ăn của cậu ta cần cải thiện.”
“Emilio không có ai khác để đưa ra ngoài sao?” Min lấy khăn ăn
để lên trên để giữ tay tránh xa bánh mì. “Cậu bé không tốt cho công
việc làm ăn.”
“Brian là người duy nhất thông thạo giao tiếp trong gia đình,”
Cal nói. “Các anh của cậu ta ở lại trong bếp, nơi mà họ sẽ không làm
ai bị thương cả. May thay, họ có thể nấu ăn. Tôi đã đặt món rồi.
Salad, gà sốt rượu vang, không pasta.”
“Ồ, tốt,” Min nói. “Bởi vì tôi đang chết đói đây. Anh có biết là
bốn mươi phần trăm tất cả các loại pasta được bán là spaghetti
không?” Quái gở, cô nghĩ, và cố kìm lại bản năng thống kê của
mình trong khi mỉm cười với anh. “Tôi nghĩ điều đó cho thấy một
lượng lớn thiếu hụt hình a…”
Brian quăng một đĩa salad trước mặt cô và một đĩa khác trước mặt
Cal. “Gà của hai người sẽ tới trong khoảng mười lăm phút nữa,” cậu ta
bảo với Cal. “Anh có muốn rượu vang cùng với nó không?”
“Có, cảm ơn,” Cal nói với cậu bé. “Anh tưởng em đang cải thiện sự
tế nhị của mình.”
“Không phải với anh,” Brian nói. “Em biết anh gọi gà, nhưng với
anh, rượu vang đỏ, phải không?”
“Phải,” Cal nói. “Giờ thì hãy hỏi anh loại rượu nào?”
“Bất cứ loại gì Emilio đổ vào cốc,” Brian nói và bỏ đi.
“Đúng là một tia sáng nhỏ,” Min nói. “Nhưng nói đủ về cậu bé
rồi. Đưa tôi mười đô.”
