Chương XIII
Buổi họp mặt thân mật ở nhà bà Carpenter đã đến hồi tàn. Bà
Oliver tay cầm ly rượu, tiến lại gần Hercule Poirot. Suốt từ đầu,
người nào cũng bị nhóm người hâm mộ vây quanh, nên chưa nói
được gì với nhau. Giờ đây mọi người đã chếnh choáng, ít quan
tâm đến họ hơn, và xoay ra bàn chuyện vặt trong làng, họ mới có
dịp chuyện trò một lát. Bà Oliver là người chủ động trước. Đi lướt
qua Poirot, bà thì thào mời ông ra ngoài sân thượng, đồng thời dúi
vào tay ông một mảnh giấy gập tư.
Hercule Poirot, thừa lúc mọi người không để ý, theo gót bà
Oliver ra ngoài, ở đó, ông giở xem mảnh giấy. Chỉ có một chữ:
‘Rendell’. Ông đưa mắt hỏi bà Oliver.
“Là tên kẻ sát nhân của ông đấy!” Bà trả lời đơn giản.
“Thật ư?”
“Không nghi ngờ gì nữa.”
“A!”
Giọng nói lộ ra là nhà thám tử hoàn toàn không tin.
“Nhưng tại sao lại là ông ta?” Ông hỏi.
Bà văn sĩ không hề lúng túng:
“Tôi đoán ông ta mắc lỗi nghề nghiệp nào đó, bị bà Mac Ginty
biết được, định lợi dụng tình thế. Vả lại điều quan trọng, không
phải là động cơ. Quan trọng, ông ta chính là thủ phạm, tôi dám
chắc. Tôi đã điểm tất cả những người tình nghi, và đã rút ra kết
luận.”
Poirot nói:
“Bà có biết là tối qua, ở ga Kilchester, có kẻ đã định đẩy tôi
xuống đường tàu?”
“Ông nói gì…? Định giết ông?”
