Khẽ thở dài, Eve với tay mở chiếc túi đẹp đẽ đắt tiền để kiểm chứng
ảnh căn cước nạn nhân. “Cicely Towers,” cô nói vào máy ghi âm. “Nữ, bốn
lăm tuổi, đã ly hôn. Trú tại hai một ba hai đường Tám ba Đông, phòng Sáu
mốt B. Không mất cướp. Nạn nhân vẫn mang nữ trang. Khoảng chừng...”
Cô xem qua ví. “Hai mươi đô la tiền mặt, năm mươi phiếu tín dụng, sáu thẻ
tín dụng để lại hiện trường. Không có dấu hiệu xô xát hoặc cưỡng hiếp.”
Cô nhìn lại người phụ nữ nằm soài trên vỉa hè. Bà làm quái gì ở đây,
Towers? cô tự hỏi. Ở đây, cách xa trung tâm mua sắm, cách xa địa chỉ ngôi
nhà sang trọng của bà?
Và lại ăn mặc như khi làm việc, cô nghĩ. Eve biết rõ kiểu trang phục
chức sắc của Cicely Towers, và ngưỡng mộ nó tại tòa án cũng như ở Tòa thị
chính. Màu sắc mạnh - luôn sẵn sàng đứng trước máy quay - cùng với phụ
kiện phù hợp, luôn thể hiện nét nữ tính.
Eve đứng lên, bất giác chống tay vào đầu gối quần jean ướt sũng.
“Giết người,” cô nói gọn. “Bọc xác bà ấy lại.”
Eve chẳng ngạc nhiên khi giới truyền thông đã đánh hơi được vụ giết
người và đang lùng sục tin tức tại tòa nhà hào nhoáng nơi Cicely Towers
sống, trước cả khi Eve đến được đó. Vài ba đài lưu động và mấy tay phóng
viên hau háu đã đóng trại bên vỉa hè sạch bong. Ba giờ sáng, trời mưa như
trút chẳng làm họ nao núng. Trong mắt họ, Eve thấy được tia nhìn thau láu.
Câu chuyện là miếng mồi, xứng đáng để giành giật.
Cô có thể lờ đi các máy quay đang chĩa về mình, các câu hỏi bắn ra
như mũi tên đâm siết. Cô hầu như đã quen với việc cô không còn là kẻ mai
danh. Vụ án mà cô điều tra kết thúc hồi mùa đông vừa rồi đã bắn cô vào
tầm mắt của công chúng. Vụ án đó, cô nghĩ khi hướng ánh mắt đanh thép
vào tay phóng viên cả gan cản đường cô, và mối quan hệ của cô với Roarke.
