“Chúng ta đang ở đâu đây, thưa bác sĩ?” Tôi định nhấc cái đầu nặng trịch
lên mà không sao nhấc được.
“Anh bị tai nạn. Có điều anh đừng lo. Anh sẽ bình phục và mọi sự sẽ tốt
đẹp.”
Tên chó săn từ sau lưng bác sĩ nhảy bổ lại.
“Thưa bác sĩ tôi có thể nói chuyện với hắn chứ ạ?” hắn hỏi. “Tôi xin hỏi
vài câu thôi, không nhiều đâu. Điều đó sẽ không ảnh hưởng đến tình trạng
sức khỏe của hắn…”
“Hỏi đi nhưng không được kéo dài đâu đấy,” ông bác sĩ đồng ý. “Anh ta bị
thương rất nặng.”
Vị bác sĩ lùi ra nhường chỗ cho gã chó săn với một quyển sổ tay và mẩu
bút chì trên tay.
“Tên anh là gì, hả ông bạn già?” hắn hỏi. “Đừng lo. Tôi muốn biết để làm
biên bản tai nạn thôi.”
“John Farrar.”
“Địa chỉ?”
“Không có địa chỉ.”
“Nhưng ở đây anh cũng phải ngủ lại đâu đó chứ?”
“Tôi ngủ bụi.”
Hắn trề môi và ngước mặt nhìn trần nhà.
“Thôi được rồi, cứ cho là thế đi. Anh ngủ bụi. Thế anh có bố mẹ, hay
người yêu gì không?”
“Không.”
“Thế còn cô gái cùng ngồi xe với anh?”
Hình ảnh cô gái tóc đen huyền với khuôn mặt đẹp như tượng thần vệ nữ
hiện lên mờ ảo trước mặt tôi.
“Tôi không biết. Cô ấy nói: “Cứ gọi em là Della, nếu anh muốn”. Cô ấy
chỉ nói có thế thôi. Cô ấy làm sao? Cũng bị thương à?”
“Cô ấy không sao,” Vị bác sĩ đáp. “Anh đừng lo.”
“Thế còn chồng cô ta?”
“Chồng nào?” gã chó săn hỏi tôi, tỏ vẻ ngạc nhiên.
“Thì cái gã ngồi ở băng sau ấy. Cô ấy gọi gã là Pol. Gã ấy thế nào?”
“Anh cũng đừng lo cho anh ta,” Bác sĩ nói.
Gã chó săn đưa tay vuốt mặt, tỏ vẻ lo lắng.
“Chuyện xảy ra thế nào? Anh cố nhớ lại xem,” hắn hỏi.
