Tôi được sai đi lấy thêm nước từ suối vào, và tôi phải đi tới đi lui cả tá lần
thì Meg mới hài lòng. Thế rồi, sử dụng cả hai lò sưởi, bà ta bắt đầu đun nước
lên, nhưng tôi thật thất vọng khi nhận ra nước được đun không phải vì mục
đích nấu nướng.
Tôi phụ Thầy Trừ Tà lôi một bồn tắm kim loại to tướng vào trong phòng
bếp rồi đổ đầy nước nóng vào. Đây là dành cho Meg.
“Chúng ta sẽ lui sang phòng khách,” Thầy Trừ Tà bảo, “để Meg có chút
riêng tư. Bà ấy đã nằm dưới hầm kia hằng mấy tháng trời nên muốn tắm
táp.”
Tôi cảu nhảu càu nhàu trong lòng rằng, nếu thầy tôi không khóa nhốt bà
ta xuống đấy thì Meg đã có thể giữ cho nhà cửa sạch sẽ gọn gàng chờ thầy
quay về vào mùa đông rồi. Và, tất nhiên, điều này dẫn đến một câu hỏi khác
– tại sao Thầy Trừ Tà lại không mang Meg cùng đi đến ngôi nhà mùa hè của
thầy ở Chipenden?
“Đây là phòng khách,” thầy tôi vừa nói vừa mở cửa ra mời tôi bước vào.
“Nơi thầy trò ta đàm đạo. Nơi chúng ta gặp gỡ những ai cần giúp đỡ.”
Nhà có phòng khách là một truyền thống lâu đời của Hạt. Đấy phải là căn
phòng tốt nhất, hào nhoáng nhất mà bạn có, và căn phòng ấy hiếm khi dùng
đến bởi vì nó phải luôn được giữ gọn gàng sạch đẹp để tiếp khách. Ở
Chipenden, Thầy Trừ Tà không có phòng khách vì thầy muốn người ta tránh
xa ngôi nhà. Đấy là lý do vì sao người ta phải đi đến ngã tư đường dưới gốc
những cây liễu gai để gióng chuông và chờ đợi. Dường như ở đây các luật lệ
sẽ phải khác hẳn.
Ở nông trại gia đình chúng tôi cũng chẳng buồn có phòng khách, bởi bảy
anh em trai đã đủ là một gia đình đông đúc, và khi tất cả còn chung sống
trong nhà, chúng tôi cần huy động hết các phòng để ở. Vả lại, mẹ tôi, người
không sinh ra trong Hạt này, nghĩ rằng giữ một phòng làm phòng khách thì
ngu ngốc quá.
“Căn phòng tốt nhất mà lại chẳng khi nào được dùng thì có ích gì chứ?”
mẹ tôi luôn bảo. “Chúng ta thường sống như thế nào cứ để người ta cảm
