Tôi nhìn taxi đi khuất, rồi chậm rãi trở vào quán.
“Nat!” mẹ gọi tôi khi thấy tôi chực đi lên gác. “Đó là con gái của ông
Withoon đúng không?”
“Vâng,” tôi mệt mỏi trả lời, nhưng hình như mẹ chưa hỏi xong.
“Có tin đồn là ông Withoon rước một ca sĩ hộp đêm về nhà và ả làm
loạn ở đó. Jom có nói gì với con không?”
“Không,” tôi cộc cằn đáp. “Con lên nhà làm bài được không?”
“Muốn làm gì thì làm,” mẹ đanh giọng. “Lúc nào mẹ muốn nói
chuyện với mày mà mày chả bận. Mày vừa ngồi buôn với bạn hàng tiếng
đồng hồ đấy, thế sao lúc ấy không lo chuyện bài vở?”
Tôi thở sâu, tự thấy xấu hổ, lẳng lặng lẩn lên phòng.
Cuối tháng đó, Jom bỗng du học ở Anh. Có mỗi chú Maen với tôi đi
tiễn chị.
Jom ôm chặt tôi và cứ khóc mãi.
“Đừng quên viết thư, nhé?” Tôi quệt nước mắt cho chị.
Chị gật đầu. Nhưng cuối cùng, tôi chẳng nhận được một lá thư nào của
chị.
