“Các quan điểm chính trị của ông thời điểm đó…”
“Đến giờ có còn giữ nguyên không?” Harry gật đầu, Mosken nói với một
nụ cười lạnh nhạt, “Đó là một câu hỏi dễ dàng trả lời, thanh tra. Không. Tôi
đã sai rồi. Đơn giản thế thôi.”
“Ông không giữ liên hệ nào với bọn Quốc xã mới kể từ hồi đó?”
“Lạy Chúa - không! Vài năm trước có một cuộc họp mặt tại Hokksund,
và một trong những thằng ngu đấy gọi điện cho tôi hỏi xem tôi có đến và
nói chuyện về chiến tranh không. Tôi nghĩ chúng tự xưng là ‘Máu và Danh
dự’. Đại loại như vậy.”
Mosken vươn người qua bàn cà phê. Trên một góc bàn có một chồng tạp
chí xếp ngăn nắp, thẳng hàng với mép bàn.
“Thực ra thì POT đang tìm cái gì thế? Cậu đang cố gắng theo dõi bọn
Quốc xã mới à? Nếu vậy, cậu đã đến nhầm chỗ rồi.
Harry phân vân không biết đến thời điểm này thì nên nói với ông ta
chừng nào. Nhưng câu trả lời của ông ta đủ thành thật.
“Tôi không hẳn biết chúng tôi đang tìm cái gì.”
“Nghe giống POT mà tôi biết đấy.”
Ông ta lại phá lên cười kiểu cười chim ác là ấy. Một âm thanh the thé,
nghe khó chịu.
Về sau Harry kết luận chắc sự kết hợp của tiếng cười khinh miệt và
chuyện anh không được mời một tách cà phê nào đã khiến anh hỏi câu hỏi
tiếp theo kiểu như vậy.
“Ông nghĩ con trai ông lớn lên với một kẻ cựu Quốc xã như cha nó thì
hẳn phải thế nào? Ông có nghĩ đó là lý do Edvard Mosken con ngồi tù vì
phạm tội ma túy không?”
Harry thấy hối hận đúng vào phút giây anh nhìn thấy cơn giận dữ và nỗi
đau trong đôi mắt ông già. Anh biết rằng lẽ ra anh có thể tìm hiểu ông ta
muốn gì, hơn là chơi xấu ông ta thế.
“Phiên tòa đó là một trò hề,” Mosken rít lên. “Tên luật sư biện hộ chúng
chỉ định cho con trai tôi là cháu nội thằng cha đã tuyên án tôi sau chiến
tranh. Chúng trừng phạt con tôi để che giấu nỗi nhục nhã của chính chúng
vì việc chúng đã làm trong chiến tranh. Tôi…”
