cửa sổ trông ra phía Đông, và lại có một cây đuốc nữa trên cửa dẫn vào
hành lang chạy qua giữa tháp tròn. Cửa để mở, và hành lang tối sẫm, chỉ có
ánh đuốc chập chờn và ánh sáng đỏ gắt từ bên ngoài lọt vào qua khe cửa sổ.
Nhưng tới đây cầu thang ngừng lại không dẫn lên trên nữa. Sam rón rén vào
hành lang. Ở mỗi bên có một cánh cửa thấp; cả hai đều đóng và khóa.
Không hề có tiếng động.
“Ngõ cụt rồi,” Sam lẩm bẩm; “sau khi mình đã trèo nhiều như vậy
chứ! Đây không thể là trên cùng tháp được. Nhưng giờ mình làm được gì
đây?”
Chú chạy ngược trở xuống tầng dưới thử mở cánh cửa. Nó không
dịch chuyển. Chú lại chạy lên, mồ hôi bắt đầu chảy xuống mặt. Chú cảm
thấy thậm chí mỗi phút đều quý giá, nhưng cứ từng phút từng phút mất đi,
mà chú chẳng thể làm được gì. Chú không còn quan tâm tới Shagrat hay
Snaga hay bất cứ tên Orc nào từng nảy nòi ra nữa. Chú chỉ muốn cậu chủ
của mình, chỉ cần được nhìn thấy mặt hoặc chạm vào tay cậu.
Cuối cùng, mệt mỏi và cảm thấy rốt cuộc đã thất bại, chú ngồi xuống
một bậc thang thấp hơn hành lang rồi gục đầu vào tay. Yên lặng, yên lặng
kinh khủng. Cây đuốc ngay từ lúc chú đến đã cháy yếu ớt, giờ xèo xèo rồi
tắt phụt; và chú cảm thấy bóng tối trùm lên mình như con sóng. Và rồi khe
khẽ, khiến chính bản thân kinh ngạc, ngay tại đó ở kết thúc vô vọng cho
cuộc hành trình dài và nỗi đau khổ, xúc động bởi ý niệm nào đó trong tim
mà chú cũng không hiểu rõ, Sam cất tiếng hát.
Giọng chú nghe yếu ớt và run rẩy trong ngọn tháp tối tăm và lạnh lẽo:
giọng một người Hobbit tuyệt vọng và kiệt quệ mà nếu nghe được, không
tên Orc nào lại có thể nhầm với bài hát trong trẻo của một vị chúa Tiên. Chú
thì thầm những giai điệu ngây ngô xa xưa của Quận, cùng những mẩu thơ
của ông Bilbo hiện lên trong tâm trí như những hình ảnh vụt thoáng của quê
nhà. Và rồi đột nhiên nguồn sức mạnh mới trào lên trong chú, giọng chú
vang lên dõng dạc, trong khi những lời tự chú nghĩ ra không mời mà tuôn
trào tới hợp vào giai điệu giản đơn.
