Ông ta chẳng đợi Mig đoán ra đáp án của câu hỏi ấy. “Có chứ,”
ông ta nói. “Tao mong điều đó vào mỗi đêm. Cái khăn trải bàn ấy
có màu đỏ của máu. Con gà mái ấy có thể đẻ trứng rất cừ.”
“Cháu muốn làm công chúa,” Mig nói. “Cháu muốn đội vương
miện.”
“Vương miện.” Ông bác cười phá lên. “Nó muốn đội vương miện.”
Ông ta cười dữ hơn. Ông ta nhấc cái nồi rỗng và đặt lên đầu mình.
“Nhìn tao đây,” ông ta nói. “Tao là nhà vua. Thấy vương miện của
tao không? Tao là một ông vua như tao vẫn hằng mong ước. Tao là
vua bởi vì tao muốn là vua.”
Ông ta nhảy nhót quanh lều với cái nồi trên đầu. Ông ta cười
ầm ĩ cho mãi tới khi ông ta khóc lóc. Và rồi ông ta ngừng nhảy, bỏ
cái nồi xuống rồi nhìn Mig và nói, “Mày có muốn một cái bợp tai
xứng đáng cho mấy thứ vô nghĩa lý ấy không?”
“Không, cám ơn ạ, thưa bác,” Mig nói.
Nhưng dù sao thì cô bé vẫn được một cái.
“Nhìn đây này,” ông bác nói sau khi cái bợp tai đã được giáng
xuống. “Chúng ta sẽ không nghe thêm chuyện về công chúa gì nữa
hết. Hơn nữa, ai mà thèm hỏi xem mày muốn gì trên đời này chứ,
hả con bé kia?”
Câu trả lời cho câu hỏi ấy, thưa độc giả, như người biết rất rõ,
là hoàn toàn chẳng có một ai.
